4922

Martes, 15 de febrero de 2022

Dice el Joselero en Molde roto, el gran libro que acaba de publicar Arcadi Espada, que Caballero Bonald “me ha sacado en muchos discos sin mi permiso ni na (…) y que por esas antologías no le han pagado nada. Según Joselero, les organizaban una fiesta a los artistas y les prometían un regalo para que grabaran. Y los grababan, y después publicaban antologías y no les pagaban nada de lo que ganaban por las ventas de esas antologías.

“Yo lo grabé en la calle del Barquillo. En una habitación con Diego (del Gastor), nos metieron los aparatos y pusieron una mesa, yo qué sé. Traían el vino y todo en la furgoneta, una caja de vino, con la nieve y todo, metido en nieve, preparado todo, hasta las tapas venían partidas. Así que de taberna ni nada, eso lo traían ellos, partido y todo para poner en una mesa. El vino, unos cubitos, un plato de jamón y un plato de queso, todo partido. Eso venía to amasao. La Ina y el Tío Pepe”.

Ah, los poetas.

Y otra cosa. Las respuestas de Paco de Lucía son las menos auténticas, las más profesionales (en el peor sentido). Supongo que se debe al contraste con lo que dicen los viejos cantaores, que aún responden a un fondo pagano. (Es como comparar un dibujo de las cavernas de Lascaux con uno de Picasso. El de Picasso carece de supuración; su exquisitez es meramente apolínea). No hay conexión con la charca de la madre primigenia, no hay fuetazos de sangre y muerte, ni placer-dolor dionisiaco en las palabras de Lucía, y me temo que tampoco en su arte. Porque, contrariamente a lo que se cree, el arte no es orden, el arte es entreabrir la puerta que conduce al pantano. Es atisbar por un instante la danza cruenta de los orígenes y el ritual de mutilación y desmembramiento al que somete a todo lo vivo la Madre Naturaleza. El arte es mirar el rostro al sinsentido sangriento.

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Lunes, 14 de febrero de 2021

Trece escaños ha ganado el partido VOX en las elecciones de ayer. Es una excelente noticia. El destino de VOX es impedir que el parásito gigante PP-PSOE continúe alimentando una España desigual, al tiempo que la esquilma y embrutece. Una España accesorio de los nacionalracistas catalanes y vascos. Una España de diecisiete países (autonomías) que es lo mismo que una España provinciana, tribal, antimoderna y a fin de cuentas reaccionaria. El orgullo terruñero, el orgullo provincial o regional o lo que sea no es más que un montón de mierda que sirve a una legión de parásitos. Ese montón de mierda es la España plurinacional. Cuando alguien exclama, transido de emoción, al borde de las lágrimas, ¡mi tierra!, lo único que hace es declararse subnormal.

Hoy amaneció el gallinero mediático, como se dice, revuelto: ¡llegaron los nazis, la ultraderecha, el caos! Me he reído mucho. Ni caso. No son más que rebuznos interesados. Ciudadanos y Podemos a punto de desaparecer, además, otra excelente noticia. El izquierdismo y el socialismo disfrazados de liberales (Ciudadanos) y los castrochavistas ultraizquierdistas disfrazados de progresistas (Podemos) se han quedado con un diputado. Hubiera sido mejor ninguno. Pero, tampoco nos vamos a quejar.

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Domingo, 13 de febrero de 2022

Yo he sido el Sol. Eso explica muchas cosas.

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Viernes, 11 de febrero de 2022

Para algo que estoy escribiendo, busco información acerca del pasado esclavista de los catalanes. Gran pasado negrero el de los catalanes. No hay que creerse ese cuento de la relación idílica con los cubanos que si el meu avi entrañable que se fue a hacer fortuna y el barquito que se aleja y los heroicos indianos que vuelven y cántame una habanera. Lo de las habaneras es como si los cocodrilos les cantaran musiquitas nostálgicas a los ñus cuando cruzan el río Mara. Las habaneras siempre me han parecido una porquería, pero ahora mi percepción empeorará, supongo. Gran parte de la riqueza de la burguesía catalana hunde sus raíces, como se dice, en la trata de esclavos. Negros y blancos, por cierto. Que ahora parece que sólo los negros han sido esclavos. Mucho antes de que los blancos descubrieran la trata de negros africanos ya los negros africanos eran esclavistas. La prosperidad de Barcelona en el siglo XIX se debe a la esclavitud, y las élites y la burguesía catalana se opusieron con denuedo a su abolición. ¡Se les acababa el negocio! Leo esto Y la verdad es que me han entrado ganas de decirles, y lo digo, métanse las habaneras por el culo. Putos negreros.

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Jueves, 10 de febrero de 2022

El próximo domingo se celebran elecciones en uno de los diecisiete países españoles. Hay elecciones y, según las encuestas, ganará el PP, pero, estará obligado a compartir el poder con VOX. ¡No, no! ¡VOX no! ¡Franco! ¡Hitler! ¡Fascismo! Claman las televisiones y los diarios. Es lo que tiene el pensamiento grupal. No presten atención. Que el PP tuviera que gobernar con VOX es lo mejor que le podría pasar al PP. Sin VOX, de perro pastor de las ovejas socialdemócratas y progres y a fin de cuentas socialistas del PP, todo seguiría igual. Pero peor. VOX es el único obstáculo para que PODEMOS y los pijoetarras del PNV y los nacionalracistas de ERC no sigan gobernando España hasta el final de la legislatura y aún cuatro años más. Lo que convertiría España en la primera república castro-peronista de Europa. Sin VOX las dementes políticas mujeristas terminarían colonizando total y totalitariamente la sociedad y la cultura española. VOX es la única esperanza de que los países españoles (también conocidos como autonomías) sean desmantelados poco a poco, o al menos se les prive de competencias que nunca debieron tener. Con VOX compartiendo el poder con el PP, es posible aún que los tribales no ganen la guerra contra el gran idioma español e impongan sus insignificantes jergas.

Sabemos que VOX nunca gobernará España, pero su papel de perro pastor del PP y de muro de contención del castrismo podemita y del racismo antiespañol vasco y catalán, es imprescindible. Gracias a VOX, tal vez, algún día, España consiga ser lo que nunca ha sido: un país de ciudadanos españoles libres e iguales.

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Miércoles, 9 de febrero de 2022

Mi cerebro se parece más y más a mi escritura o al revés dirán algunos, yo no, es como estar sentado en la oscuridad y ver pasar fragmentos casi siempre sin conexión alguna, pasan frases, pasan imágenes, pasan escenas y también sólo olores no es que recuerde algo y venga su olor es que viene un olor y su terremoto emocional a veces, depende, y luego recuerdo de dónde procede el olor, o no. Cuando no lo recuerda mi cerebro siente algo muy raro, porque es como si de mi vida o al menos de un fragmento de ella sólo quedara el olor.

Y frases aisladas en ocasiones, como he dicho, ayer mismo de súbito al atardecer mientras paseaba con los perros lo que escribió Reinaldo al dorso de una carta que le hice llegar a la prisión del Morro: “Nadie es grande impunemente”.

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Martes, 8 de febrero de 2022

Las urracas se han apoderado del Jardín, algo les había dicho, y veo, ahora mismo 11:54 de la mañana que embisten a varias palomas enormes, las palomas son el doble de corpulentas que las urracas, pero las urracas alzan la cabeza adelantan el pecho y se abalanzan viriles sobre las femeninas palomas que retroceden y ceden terreno. Aún no he comprado el comedero, pero lo haré a la primera oportunidad quiero compensar un poco a los pájaros, sobre todo a los más pequeños, por los años de convivencia letal con mi gato amarillo. Miro el jardín soleado y pienso que en la vida hay que ser urraca erguir la cabeza adelantar el pecho con vigor desafiante no exento de elegancia y abalanzarse, sobre todo en lo concerniente al sexo hay que ser urraca la de veces que me han dicho mujeres infinidad de veces todos los hombres son maricones, frustradas por la pusilanimidad masculina por los miedos e indecisiones masculinas a la hora de cerrar la aproximación sexual, y no eran maricones dichos hombres pero eran palomas no urracas y las mujeres prefieren para follar a las urracas.

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Lunes, 7 de febrero de 2022

Hay libros que son puro goce. Tienen un fulgor que asombra, un agua vívida. Paso la tarde y parte de la noche leyendo Molde roto de Arcadi Espada y Antonio España, y qué maravilla. Voy riendo. El prólogo hueso lúcido de Espada, un prólogo que haría a nuestro Léautaud sonreír satisfecho. Y a continuación, desde el borde del acantilado que es el prólogo (toda gran escritura bordea un abismo), uno se lanza al torbellino, al genio, al tremolar umbrío, al heroísmo, a la verdad, a la fiesta. Este es un libro único porque nos lleva al punto exacto en que se obliga a la muerte a cantar. Qué hombres, qué mujeres. Y para hacerlo todo más extraordinario, encuentro en la mañana esta hermosura de Julio Valdeón. Y las voces, y el ritmo, y la milenaria canción de la humana pena que sale al escenario a bailar con su milenaria compañera la inderrotable belleza.

Este libro es la muerte doblegada. Qué se habrá creído la muerte.

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Domingo, 6 de febrero de 2022

Me acosté tarde después de una cena nueva y fundamental por variados motivos y de madrugada serían las cuatro me despertó un gran dolor de cabeza los vinos supongo y fui a la cocina y bebí dos vasos de agua y me tragué un paracetamol. Después me dormí enseguida pensando en la muerte y soñé con encuentros sexuales con mujeres hermosas una amiga de mi mujer entre ellas ya no sueño con que me la chupe Monica Bellucci con la edad se hacen mis sueños más realistas. Me quedé un rato en la cama al despertar y pensé en que si tuviera poder a los traficantes de drogas los condenaría a muerte y a los camellos a un mínimo de 20 años de cárcel de obligado cumplimiento. Y pensé además te espera una tarde estupenda dedicada a leer Molde roto y entonces mejoró mucho mi ánimo y al fin me levanté.

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Sábado, 5 de febrero de 2022

Eros y política (Pablo Fernández)

El señor Pablo Fernández tiene pinta de hippie cubano (hippie komsomol) de los años setenta (cuando todavía había cubanos altos), que al final resultaban ser agentes del DSE*. Llama la atención de este tipo de hippie el pelo y las barbas, que parecen estar siempre mugrientas (suciedad interior que rezuma, sospecho). Esta inmundicia pilosa es compartida por otros komsomoles del partido Podemos, y por miembros de otros grupos políticos de impronta vertedero, quiero decir tribales o de ultraizquierda.

Eróticamente, la altura del señor Fernández lo beneficia mucho, y los ojos claros (aderezados con un leve estrabismo) que son un incentivo, a pesar del negrismo que aqueja nuestra época. Por otro lado, están los incisivos inferiores laterales y centrales del señor Fernández, de franco carácter equino. Eso tiene un mercado. Y sospecho que su bigote cumple el propósito de ocultar unos incisivos laterales y centrales superiores igualmente equinos (dientes de caballo, que decíamos en la isla pavorosa). De ser cierta esta sospecha, el señor Fernández tendría, como he dicho, un mercado erótico considerable. Desconozco el motivo, a pesar de mis años dedicados al tema, pero está comprobado que unos dientazos evocan poderío sexual. Y esto afecta a hombres y mujeres. Los seres humanos son muy raros.

El señor Fernández trae a la política española el hippie komsomol estilo cubano que al final resulta ser agente del DSE, los incisivos centrales y laterales equinos que tan lascivos resultan para algunos, y trae la suciedad interior que rezuman por el pelo y las barbas los hippies komsomoles de los partidos vertedero, es decir tribales o de ultraizquierda.

*Departamento de Seguridad del Estado.