5210

Sábado, 31 de diciembre de 2022

Fin de Año. Algo habrá que decir. Y. Como nadie lo hará (los hipócritas son la sal de la Especie), pondré aquí algunos de mis verdaderos deseos. No que me la chupe Monica Bellucci. Ya eso no. Ay. La vida es implacable con lo del sexo, miren cómo ha dejado la polla de Vargas Llosa hecha una pichula.

Mi primer verdadero deseo es que el Dios de los Perros, que por fuerza ha de ser noble y amoroso (al contrario que los dioses de los hombres), cure a mi perrita, que haga desaparecer el tumor que la matará y le permita disfrutar de una larga vida junto a nosotros. Que, por una vez, el Amor triunfe, como dicen los Ilusionistas y los Líricos.

Y en un orden más mundano y de menor importancia, que alguien le haga llegar al presidente Zelenski unos misiles de gran potencia y muy largo alcance que le permitan bombardear Moscú. Es lo justo. Y no lo digo sólo por Justicia también por Estética, para no ver más esos espantosos edificios rusos terminados en bullón de colorines o cagada enroscada. Cada Pueblo tiene, tal vez, la arquitectura que merece, los cubanos, por poner un ejemplo, tienen Alamar. Y está por supuesto mi deseo de follarme o que me folle una oficial (uniformada) del Ejército del Gordo de Corea del Norte no me acuerdo ahora cómo se llama. Y naturalmente mi perenne verdadero deseo: que mueran de una epidemia selectiva o de un tiro en la cabeza me es igual todos los Castro. Hasta que esa familia no sea eliminada no habrá Libertad ni Progreso ni Paz para los pavorosos. Ah, y que no se me olvide, que los musulmanes acaben de colonizar de una vez Francia y Alemania. Se lo merecen por idiotas. No saber a estas alturas que el Islam es una feroz lepra.

Hoy lo pasaremos tranquilos en casita cocinaré arroz con gambas y calamares y verduras también y de postre quesos y turrón jijona de Planelles Donat el mejor del mundo y de beber algún buen vino y un excelente champán.

¡Feliz Entrada y Salida! Me dijo una de mis verduleras. Eso deseo para todos ustedes. Aunque a decir verdad no sé cómo interpretarlo.

5209

Viernes, 30 de diciembre de 2022

Pobre Delfín Prats. Le acaban de conceder el Premio Nacional de Literatura. Cuba es un país en el que hay que ser un completo canalla o una víctima total (hasta el umbral de la muerte, o ya muerto, aún mejor), para que te den ese premio. El poeta Prats pertenece al segundo grupo. Conocí a Delfín en La Habana de los años setenta porque era amigo de Reinaldo. No voy a contar las bajezas de Delfín al servicio del DSE cubano, cuando este buscaba a Arenas para meterlo en la cárcel. Basta mencionar la bajeza de aceptar el Premio Nacional de Literatura que le otorgan sus torturadores. Pobre Delfín. Siempre muerto de miedo. Delfín es un gran poeta, dicen algunos. No es verdad. Si Delfín es un gran poeta, qué es Lezama Lima. Los literatos y periferia cultureta cubana (llena de escritorzuelos y pedestres poetastros) pierden con gran facilidad la perspectiva. Delfín es un poeta menor. Y es la prueba irrefutable de lo que puede hacer la dictadura cubana con un escritor que elige poner sus miedos por encima de la decencia y de sus versos.

5208

Jueves, 29 de diciembre de 2022

“¿No es donosura morir con la picha dura?”
François Rabelais

Lo del Ministerio de Igualdad. Creo que algo falla. Si vela por la igualdad, ¿dónde están los pitos? Todo es chocho chocho y chocho en y desde el Ministerio de Igualdad. Eso no es justo. ¿Y del pito qué? ¿Es que no merecen defensa y promoción los derechos del pito? Hay un desequilibrio evidente en la forma en que trata el Ministerio de Igualdad el coño y la forma en que trata el pito. Como a un enemigo. A causa de esto, (creo) las jóvenes españolas se lanzan al lesbianismo (cosa que me parece bien, sobre todo si me invitan) en números alarmantes, y hasta muchos maricones ¡se quieren cortar el pito! Es absurdo. A ver, ¿qué gracia tiene ser maricón si te cortas el pito? La mariconidad se fundamenta y encuentra su gloriosa razón de ser en el pito. ¡En el duelo de pitos!, por decirlo a lo literato.

Escúchenme bien, hombres (los que queden), lo que propongo es una campaña para visibilizar (como se dice ahora) el pito. Mandemos fotos de nuestros pitos (a poder ser, erectos) al Ministerio de Igualdad y exijamos la misma atención y reconocimiento que se brinda a los chochos para nuestros pitos. ¡Igualdad real! ha de ser nuestro lema. Cantemos la importancia y la belleza del pito. No dejemos que nuestros fieles pitos desaparezcan bajo una montaña de chochos gritones, sin pelea. Si vamos a desaparecer, al menos que sea con el pito por delante.

5207

MIércoles, 28 de diciembre de 2022

Por fin, hoy, me llamó el veterinario con los resultados de la biopsia de la perrita. No podían ser peores. El bulto que encontramos al acariciarla, hace un par de semanas, es un tumor maligno muy agresivo. Podría operarse, pero el veterinario no lo recomienda. Habría que extirpar varias costillas para extraer el tumor, y eso no añadiría mucho más tiempo a su vida. Prefiero ahorrarle sufrimiento, dije. Estuvo de acuerdo. Y añadió. Si fuera mi perro no lo operaría. Más tarde, iré a verlo para que me informe sobre lo que debemos esperar en las próximas semanas. Cuando colgué el teléfono, lloré un poco, pero logré controlarme enseguida. Pobre Thai. Pobre de mí.

5206

Martes, 27 de diciembre de 2022

Mis totoros el Gatobús mi libro de Mónica Bellucci desnuda pero nunca lo suficientemente desnuda la máquina de escribir de Arenas (una de ellas) y el retrato de la mujer más bella del mundo. El altar surgió por azar lo conté ayer pero lo trasladaré a mi mesa de trabajo con carácter permanente añadiéndole, por el momento, una foto con Lydia Cabrera en mi primera exhibición en Miami en la librería de mi querida Nancy Pérez Crespo y su buen Malo. Y ahora que lo pienso también alguna figurilla de Tintín y de Snoopy y mi bandera americana y el Mickey Mouse de hojalata y un Misu de goma mi niño amarillo, que me acaban de regalar. Tengo otro altar en la biblioteca de arriba, pero ese está dedicado a mi madre y su pulsera rota, exclusivamente . Aún no tengo noticias de los resultados de la biopsia de la perrita se supone que hoy me llamen pero si no lo hacen iré a buscarlos, es asunto de vida o muerte. De estos días de antes de que termine el año emana un tufillo dulzón en el mal sentido y en ellos las cosas de la muerte adquieren un aire de familiaridad.

5205

Lunes, 26 de diciembre de 2022

Mi hermano Nicolás me dice que cenó por Navidad arroz congrí un bistec de palomilla encebollado, patatas fritas y una ensalada de berro fresco. Cena perfecta. Y eso que se pasó el día asando dos piernas de cerdo que le quedan fabulosas las mejores de Miami. Esto me hizo pensar en que hace muchos años que no me como un bistec de palomilla encebollado. Mañana iré a la carnicería y arreglaré eso. Qué malo es el capitalismo. Lo del arroz congrí será más difícil tendría que hacerlo yo ¡por primera vez! y no creo que me quede bien. Podría acompañar el bistec por arroz de jazmín, a ver qué pasa. Pero. Ayer ya lo dije cenamos sopa de galegs pero ya no puedo comer cualquier sopa de galegs, después de comer la del “Nairod”: todas las sopas de galegs son una vulgaridad. Escribí el sábado un eros y política de Felix Bolaños y me divertí mucho. No creo que el señor Bolaños se ría, si llega a leerlo. Todavía me falta eropolitizar al enano Aragonès y seguro que cae alguno más es un nunca acabar lo de este libro. Pero. Quiero que salga pronto la nueva edición ampliada. Así qué. Tuve que despejar mi mesa de trabajo la más grande de la casa para la cena de Navidad. Y el azar reunió algunos objetos sobre dos mesillas y al pasar junto a ellos la Niña dijo: tu altar.

¡Y era mi altar!

5204

Domingo, 25 de diciembre de 2022

Limpio la chimenea qué es una Navidad sin fuego en la chimenea después salgo y tiro las cenizas en los tachos de la esquina la mañana qué clara huele a jabón y los perros me siguen y olisquean y mean qué miserable una vida sin perros o gatos mi gato negro debe estar durmiendo le ha dado por dormir en el vestidor ahora saldré a poner comida a los pájaros ayer vino un carpintero real y su moña roja a comer olivas la realeza nos visita me dije más tarde vendrán los muchachos a tomar la sopa que está haciendo Candy (no será la obra maestra que son los galets de Rusti en el Nairod pero algo es algo) y lasaña ayer llamé a mis hermano todos bien Nicolás asando piernas de puerco y Asela y Tati pasarán juntos la Nochebuena y mientras estoy tirando las cenizas miro la calle solitaria y pienso en mi querida Pantera que me dejó ah las mujeres por otro le deseo lo mejor que sea feliz aún no tengo noticias del veterinario pero el bulto de la perrita sigue ahí amenazante esperanzas las precisas como es natural comenzamos a ver ayer la serie sobre Aldo Moro en Filmin nunca veo Filmin porque son comunistas y anticapitalistas no hay nada más caradura que un capitalista anticapitalista me ha dicho gente informada pero hice una excepción y hasta ahora capítulo tercero me parece un coñazo tenía que haberlo sabido siendo el director Marco Bellocchio tengo el estómago algo sobresaltado pero comeré y beberé cómo no Día de San Esteban hay toda una fábula sobre este personaje y el linaje ¡carolingio! de los catalanes puros cuentos tribales vivimos en una fantasía perpetua hace poco vi una fotografía de Pere Aragonès presidente de la Generalitat detrás de una mesa firmando un papel apenas asomaba la cabeza es enano como se sabe y detrás una estatua de San Jorge matando el dragón tampoco existió San Jorge ni el dragón lo que digo vivimos en una fantasía perpetua amanecí con el estómago algo revuelto cuando entre el año iré a revisarme el estómago nunca se sabe por dónde se colará la muerte no quiero hacer esperar las palomas que ya alborotan en el jardín así que los dejo sean felices cuando les pongo comida a las palomas recuerdo a mi padre que tuvo que soltar a sus pájaros su azulejo su canario sus tomeguines porque no tenía con qué alimentarlos quién piense que odio a los castristas por otros motivos se equivoca los odio por aquel día en el portal de nuestra casa que no existe en que mi padre tuvo que renunciar a sus queridos pájaros por culpa de los castristas y los comunistas nunca los perdonaré sépanlo hijos de puta.

5203

Sábado, 24 de diciembre de 20022

Hace cuarenta y nueve años nos escabullíamos entre los matorrales del Parque Lenin, en las afueras de La Habana, para asistir a un concierto del joven Serrat. Los accesos al parque habían sido tomados por la policía. La dictadura no quería que los jóvenes melenudos cubanos acudieran al concierto del melenudo Serrat. De ahí que nos escabulléramos entre matorrales y cercos policiales. Amábamos las canciones de Serrat. Fueron importantes para nosotros. Nos ayudaron a superar, al menos un poco, el horror de la isla.

Anoche, fuimos a despedir a Serrat. Serrat tiene 79 años y hace bien en retirarse. Ya su voz no es lo que era, por decirlo suavemente. De aquel joven melenudo del Parque Lenin no queda nada. Ha sido sustituido por un payés abuelito y greenpeace. Soltó Serrat entre canciones arengas cambio climático de vergüenza ajena que, eso sí, la chusma aplaudía con rumiante fervor. La selección de canciones, desafortunada, su objetivo era complacer a la parroquia barcelonesa, provinciana y del terruño y añadan a eso un arreglo de Mediterráneo, atroz. Pero. Era Serrat. Se lo debíamos.

5202

Viernes, 23 de diciembre de 2022

Sigo con Normandía 1944 de James Holland, qué maravilla estos libros de mil páginas que no puedes dejar de leer. Como es lógico, muchas páginas corresponden a matanzas que Holland cuenta con precisión y claridad, sin novelería. Se agradece. Dada la tendencia humana a novelizar toda realidad. El lenguaje es una extraña puerta, nos abre y cierra, a un tiempo, la naturaleza de la existencia. Y me ha pasado una cosa curiosa: en los horrores de cuerpos masculinos mutilados, reventados y sufrientes, descritos por Holland, he echado en falta los cuerpos femeninos. Y he pensado que las mujeres se han llevado la mejor parte en lo del Patriarcado. Tan de moda.

5201

Jueves, 22 de diciembre de 2022

Hoy leí una noticia comiquísima, dada cuenta de que uno de los tipos más siniestros de la política española, Aitor Esteban, ha dicho que los españoles deben dar más dinero ¡y fondos europeos! para promover el euskera porque el euskera es “el tractor de la inteligencia artificial”. Estallé en carcajadas (lugar común) al leer eso. Santocielo. El euskera es sólo una jerga que no pasa de entrechocar de piedras grotescamente enunciado. Ya he contado que una vez en un tren dos mujeres comenzaron a hablar (apedrearse) en euskera y me tuve que cambiar de vagón. ¡El tractor de la inteligencia artificial! ¡Esos chirridos que ni los mismos españoles nacidos en la región vasca quieren hablar, hay que obligarlos. Y aún otra cosa, cuando escucho hablar en euskera percibo siempre un tufo a pólvora y a sangre. ¿No les pasa a ustedes?

Los nacionalracistas vascos, junto a los nacionalracistas catalanes, son dos infecciones parasitarias enquistadas en el cuerpo de la nación española, y en el ser de los españoles libres e iguales. Chupan y chupan y no han dejado de chupar (y matar para chupar más) desde el inicio de la nueva democracia española. ¡El tractor de la inteligencia artificial! Llevo casi una hora revolcándome en el suelo, me duele la barriga de tanto reír.

Aunque debo reconocer que lo del “tractor” fue la mejor metáfora que pudieron escoger para enunciar tal chorrada. Son gente rural, a fin de cuentas.