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Viernes, 26 de mayo de 2023

Estoy en la cocina y escucho ladrar a Thai, mi perrita muerta. Sé que no pueden ser sus ladridos. Todo me dice que no puede ser ella. La vi morir murió en mis brazos, etcétera. Salgo al jardín. Permanezco inmóvil un momento, concentrado en los ladridos que llegan con enorme precisión a mis oídos.

Es ella.

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Jueves, 25 de mayo de 2023

Comienzo a trabajar el tercer volumen de las emanaciones. Quiero decir a podarlo limarlo rasparlo escucharlo y lijarlo hasta que esté listo para su publicación. Los tres sumarán más de 2000 páginas. Siempre soñé con escribir un libro gordo y mis emanaciones, da igual los volúmenes que sean, son un solo libro. Amaneció llovizna y así ha seguido el día. El perrito negro duerme en mi butacón de leer. Cae la tarde (lugar común) y el Jardín tiene un color anaranjado, bilioso y pizarra. Y encuentro esto de 2016 en lo que será el tercer volumen de mi libro más gordo:

Vivir en un lugar donde todo el mundo me llamaba compañero es una de las cosas más asquerosas que me han pasado en la vida. Gracias al fidelismo tuve que soportar esa abyección durante veintiocho años. Odio la palabra compañero. La palabra ciudadano, en la isla pavorosa, por otra parte, estaba reservada al enemigo o al candidato a enemigo. Lo que dice mucho del fidelismo. Cuando los fidelistas empezaban a llamarte ciudadano, ya podías considerarte seguro candidato a la marginación social, la cárcel, o el exilio.

Aquí en España a la izquierda culogorda (es decir a toda la izquierda) le encanta lo de compañeros y hasta lo de alzar el puño en alto: no hay para mí un espectáculo más repugnante.

O sea. Amo la palabra ciudadano.

Hoy en Vozpópuli

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Martes, 23 de mayo de 2023

Ayer vimos Into de Wild, una película muy bien actuada y decentemente filmada. Trata de la vida de Christopher McCandless, un muchacho que lo abandonó todo para irse a vivir en la naturaleza salvaje. Consiguió sobrevivir un tiempo. Al morir tenía 24 años. Se conocen, más o menos, sus peripecias porque escribió una especie de diario. Su obsesión era llegar a Alaska. Lo consiguió. Vivió allí un tiempo. Hasta que, atrapado en una zona remota e impedido de regresar a la civilización a causa de la crecida de un río, el hambre lo obligó a consumir hierbas y raíces. Con tan mala fortuna, que una de las raíces con las que intentó paliar el hambre, era venenosa. Pero. ¿Creen ustedes que murió rápidamente? No. La siniestra Naturaleza tenía sus planes. Había diseñado una planta cuyas semillas contenían una toxina venenosa, pero que no mataba de inmediato, en cambio, paralizaba el sistema digestivo humano. Así que nuestro amante de la Naturaleza, que quería vivir abrazado a ella, lejos de la sociedad humana, agonizó lentamente y murió de inanición. A eso llamo yo sofisticación asesina.

Pobre muchacho.

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Lunes, 22 de mayo de 2023

Tal vez esté mal que lo diga pero haciendo un gran esfuerzo dada mi enorme y conocida humildad, hago saber que el único libro que resulta imprescindible leer antes de las elecciones del domingo es Eros y política.

Advertidos quedan.

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Domingo, 21 de mayo de 2023

Mientras cocino me pongo a mirar el jardín. Pienso en mi perrita muerta de cáncer y en el mismo triste fluir en mi madre muerta atropellada por un coche y en mi padre muerto, también, de cáncer. Y ya en ese fluir sin decisiones ni deseos ni consciencia pienso en Lydia Cabrera y en Reinaldo. Muertos una de edad y otro suicidado. La vida es una sucesión de pérdidas, eso es innegable. Hasta que naturalmente nos toca a nosotros y nos convertimos, a su vez, en pérdida de alguien.

Y esto de Martin Amis que acaba de morir pobrecillo y que cita hoy el amigo Hernández Bustos: “It´s the deaths of others that kill you in the end”.

Ciertamente.

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Sábado, 20 de mayo de 2023

Lo de la compra de votos en Melilla yo lo veo, no sé ustedes, como un paso más de la dictadura marroquí para apoderarse de este territorio español. Cuando la minoría española de Melilla tenga que salir huyendo de la imposición de una cultura una religión y unas costumbres incivilizadas (la única Civilización es la Occidental), y la mayoría musulmana se haga con el poder, puede que, nominalmente, durante un tiempo, se siga hablando de Melilla (y de Ceuta) como parte de España pero de facto será territorio marroquí y sus autoridades y políticos serán lacayos (y esbirros) de Marruecos.

Alá es el más grande. ¿No?

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Viernes, 19 de mayo de 2023

Antes, cuando era más joven y en consecuencia más idiota, protestaba como podía (en Miami, donde vivía por entonces, y más tarde en Barcelona, aunque mucho menos: me fui desidiotizando) de que los diarios no daban la importancia que, pensaba yo, tenía el problema cubano es decir la dictadura y sus millones de esclavos y esbirros. Uno de los grandes dilemas de la isla pavorosa es que no se sabe con certeza si hay más esclavos o esbirros. Es el principal enigma de la llamada cubanidad. Asunto que nuestros ilustres intelectuales han tratado muy poco, si lo han tratado. Por aquello del pobre pueblo oprimido y toda esa bazofia literaria y pensamiento grupal. Ahora lo de los diarios ha cambiado un poco, al menos en España, se presta más atención al tema de la dictadura y sus víctimas aunque la izquierda española y su intelectualidad sigue siendo tan castrista y fidelista como siempre. Disimula más, eso sí. Muchos te sueltan que cosas de juventud jajaja. Pero esas cosas de juventud jodieron a mucha gente. Morían millones de seres humanos y jajaja mientras estos juveniles a manera de recompensa social accedían con mayor facilidad al coño de algún adefesio rojo de su especie. Pero lo que quería decir es que ahora me molesta ver en los diarios noticias de Cuba y que como estoy con el tema de la pavorosa deseo reafirmar mi deseo de que, si alguna vez bombardean la isla, dios lo permita, comiencen por los famosos mogotes.

Que no quede nada.

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Jueves, 18 de ayo de 2023

Se acercan las elecciones. Los candidatos a la alcaldía de Barcelona son, un Trías, conocido chupatrapos de bajo rango de la pandilla de los Pujol. Un Maragall, anciano colmilludo, desagradable, representante de la aristocracia roja quema iglesias y desentierra monjas barcelonesa. Un socialista Collboni, que viene a ser lo mismo que Colau pero menos gordo y con pene (creo). También hay un Sirera del PP, un individuo falso y politiquero, es decir del PP. Y, naturalmente, la alcaldesa Colau, que ha convertido Barcelona en un meadero intelectual y moral y en un cercano oeste donde los okupas, rateros, delincuentes, narcotraficantes y toda suerte de indeseables se sienten, con razón, como en casa. Tal vez sea esta la chusma política que merecen los barceloneses, no digo que no.

Pero. Aunque parezca mentira, hay un partido político al que votar. Me refiero al partido constitucionalista Valents que encabeza Eva Parera, una mujer que dice cosas sensatas y lo que es aún más apreciable y raro en el ambiente político catalán y español: habla claro. Ustedes mismos.

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Miércoles, 17 de mayo de 2023

La gorda Pam de Podemos dice que en el Congreso de los Diputados hacen falta más gordas. Estoy de acuerdo. Pero. Depende. Hay gordas y gordas. Como hay flacas y flacas. Etcétera. Si son como Pam las gordas que Pam quiere traer al Congreso, bien. No cerebralmente, claro está. Cerebralmente, Pam no es nada. Pero. Eróticamente. Pam es mucho. Es el tipo de gordita exuberante de cara de yo no fui (pero todos sabemos que fue ella ¡y que le gustó!). A mí ese tipo de gordas me gustan mucho. Meterse con ellas en la cama es como meterse con un narval o con una ballena beluga, algo exótico y hasta primoroso. Sin querer por esto ofender a los narvales ni a las ballenas belugas que con toda seguridad son más inteligentes y están más cerebralmente capacitadas para estar en el Congreso español que Pam. Hablo de erotismo, que es el tema que me interesa. Para saber lo que aprecio carnalmente a Pam basta leer su retrato (o lo que sea) en mi libro Eros y poítica.

Ah, Pam, gorda de mis sueños orondos y de mis despertares embarrados.

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Lunes, 15 de mayo de 2023

Nuestro primer espada habla de Vermeer con su habitual agudeza y perspicacia. Me gusta Vermeer, he viajada lejos para ver sus cuadros. Pero. La pintura realista no es la gran pintura. Y pintar la cotidianidad tampoco es que sea gran cosa. Cierto que Vermeer no es un realista cualquiera, no es sobre todo por suerte un realista Antonio López, cuyas pinturas ya nacen muertas disecadas y polvorientas. Soy de los que cree, que ni el dominio técnico ni la maestría compositiva, armónica o de otro tipo hacen grande a un pintor. Los pintores grandes son aquellos que alteran las formas del mundo. Sin Mondrian, Kandinsky, Rothko, Guston o Farnkenthaler, por poner un ejemplo, la revolución Steve Jobs no habría sido posible. El gran arte es aquel que inaugura nuevas formas de lo apolíneo. Formas que ayudan a remodelar el cerebro de la especie. Cerebros como el de Steve Jobs.

Hay más fuerza civilizadora en un Matisse, un Hockney un Van Gohg, un Bacon o un Alice Neel, que en toda la obra de Vermeer. La pintura de Vermeer no es civil, es doméstica. Es gran pintura apolínea, sin duda, pero no crea nuevos cauces en los que se alimenten los fuegos de la imaginación. Si toda la pintura, a lo largo de la historia, fuera realista, a lo Vermeer, la imaginación de la especie se hubiera quedado en casa al calor de la lumbre, comiendo gachas.