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Lunes, 10 de julio de 2023

Hay una cigarra en el olivo. Serrucha el calor con su canto. Salgo a escucharla y recuerdo nuestro primer viaje a Japón. El canto de las cigarras de Japón es diferente. Más infantil. Como todo en Japón. Bajamos del autobús aquel día de verano en un bosque cubierto de cigarras y ese ha sido uno de los momentos más inefables de mi vida.

Hay una cigarra japonesa, también, en mi libro Diosa, y sepan que cada vez que lo abro vuelvo a aquel bosque de cipreses y a su canto infantil.

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Domingo, 9 de julio de 2023

Salimos temprano a caminar. Después el sol aprieta. Fuimos a la residencia, donde los viejos esperan. Pasaré el día con el tercer volumen de las emanaciones, y leyendo. Alternaré el libro de Dawkins, Harris, Dennett y Hitchens con el último de Fernando Vallejo. Tengo un ejemplar de La Virgen de los sicarios dedicado, que es uno de mis más queridos libros dedicados. Vallejo es uno de los pocos escritores libres que queda en el mundo. Mucho calor. A ver qué hago para comer. Algo con setas, probablemente, y quesos de postre. Empiezo a preocuparme porque olvido los nombres de autores, libros y en general de cosas que debería recordar. ¡Rápido, rápido!, que decía Arenas. Ah. Y. El comienzo del libro de Vallejo es fenomenal:

“Cuando me maté, de la iglesia me llevaron a la inspección de policía, de la inspección a la morgue y de la morgue al crematorio donde me echaron encima el chorro de fuego. Horas se tardaron en llegar a la catedral a oficiar el levantamiento del cadáver por culpa de los embotellamientos de tránsito, nuestro pan cotidiano. Y dije catedral porque no fue iglesia cualquiera, de las que en Medellín abundan, como los almacenes. Fue en la Basílica Metropolitana, la más grande del mundo en ladrillo cocido y la séptima en tamaño bruto: tal el teatro de mi macabra ocurrencia”.

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Sábado, 8 de julio de 2023

El verano debe prohibirse (es un decir) a partir de cierta edad, salgo a dar un paseo por el pueblo y las jóvenes apenas vestidas ¡mirad esas nalgas tremar, mirad esas tetas trepidar tras las finas telas! Entro en la librería en busca de oxígeno y en medio de la basura más vendida, señoreada como es lógico por el último bodrio de Isabel Allende (qué razón tenía Roberto Bolaño) refulge una joya absoluta y la compro como quien agarra el último salvavidas de un barco que se hunde (yo), y emprendo la retirada braceando entre cuerpos divinos al parecer cercanos pero en verdad remotos: a cierta edad el verano debe prohibirse (es un decir).

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Viernes, 7 de julio de 2023

Progresista es, en España, una palabra equivalente a revolucionario en Cuba. Quiero decir que es una palabra sinónimo de tribalismo ideológico, subnormalidad grupal, añoranza totalitaria, estupidez, servidumbre mental y mierda. A ver si aprenden de una vez que no puedo estar toda la vida instruyéndolos.

La barbarie acecha

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Jueves, 6 de julio de 2023

Sigo revisando el tercer volumen de mis emanaciones (2016–2020). Y encuentro esto, tan cierto, tan saludable:

“No hablo con anticapitalistas porque tengo por norma no hablar de lo que es vivir en un sistema no capitalista con gente que toda la vida se ha limpiado el culo con papel higiénico. Que se limpien el culo con el Granma u otro órgano oficial de algún partido anticapitalista diez o vente años, y después hablamos”.

En cuestiones ideológicas la opinión de nuestros culos es muy importante.

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Miércoles, 5 de julio de 2023

Nada bueno puede esperarse de un comunista. Y no salgan con lo de Carrillo y la Transición, por favor. Santiago Carrillo sabía que el país no estaba ya para violencias, torturas y fusilamientos masivos sin juicio, ni para checas bolcheviques. Y como un buen comunista, se aseguró un sueldo vitalicio a costa de los españoles y una impunidad perenne, buen rollo, y bien remunerada. Nada bueno puede esperarse de un comunista. Si los españoles votan por una comunista como Yolanda Díaz, o por Pedro Sánchez (¿qué es un socialista sino un comunista emboscado?) se merecen todo lo que vendrá. Y no será agradable. Recuerden que yo vengo del lugar al que ustedes quieren ir y sé perfectamente lo que les espera allí.

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Martes, 4 de julio de 2923

(Sin perdón) Envié un mensaje a la actual ministra de Defensa, Margarita Robles, que hace 31 años presidía el tribunal —y fue ponente de la sentencia— que condenó por violación a Ahmed Tommouhi. Quería saber si iba a pedir perdón a Tommouhi, a su familia y a la sociedad por su incompetencia.

Así comienza el periodista Espada un esclarecedor artículo, publicado hace unos días. Gran periodismo. La señora Ministra Margarita Robles debería pedir perdón por el enorme e injustificado daño causado al señor Ahmed Tommouhi y su familia. Vamos, señora Robles, no deje que la soberbia y la bajeza moral definan su carácter en este monstruoso (monstruoso a causa de su incompetencia y falta de rigor profesional) caso.

Quedamos a la espera.

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Lunes, 3 de julio de 2023

El Jardín alcanzó el sábado, casi, el fervor de los buenos tiempos. Bellas mujeres libres y entre ellas nuestra rubia mayestática: su voz pasada por miel macerada con jengibre, turrones y azucenas, su voz de tibia escapada. Qué mujer. Surtido de grandes quesos y yo nervioso a los sartenes y a pesar de eso (aunque los platos es verdad requirieron del sabio calibrar del primer chef) el resultado fue decente. Mejor me hubiese ido con un picadillo a la habanera. Pero. Uno propone y Dios dispone.

El plato principal, una receta italiana, parecía uno de esos mejunjes cremosos que hacen los franceses. Pero. Teniéndolo en cuenta, ya lo dije: decente. Para que fuera un regreso (sin casi) a los buenos tiempos faltó el retozo en la piscina y ciertas abundancias, en el sentido casanoviano. Pero fuimos felices.

Cantamos como es norma la Polka de la tarjeta de cartón, lema del Jardín y de mi casa. Una manzanilla etérea ayudó, un vino rojo de polla larga se abrió paso y a la hora del postre un Gonet-Medeville lubricó el paladar de la noche. Hay algo entre el champán y la noche que nunca he podido descifrar pero que equivale, creo, a lamer un esplendor.

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Domingo, 2 de julio de 2023

Hay miedo, es evidente. No se quiere hablar de la Francia invadida ni de que esos adolescentes que queman y destruyen no son franceses. Porque no quieren serlo, detalle fundamental. Prefieren ser negros, musulmanes, magrebíes, cualquier cosa excepto franceses. Francia es un estado fallido. Tampoco se quiere decir. Y lo es porque ha incorporado a su sociedad millones de personas que no quieren ser franceses y en muchos casos odian a Francia y a los que Francia, es decir el pacto de cultura, historia, normas y ley que es Francia, les importa una mierda. No han venido a Francia a ser franceses, es decir, civilizados, sino a seguir siendo lo que eran en los países de los que han tenido que salir huyendo. Un país civilizado no puede sobrevivir a la invasión de millones de gente incivilizada que pretende seguir siendo incivilizada, que pretende imponer sus costumbres bárbaras, que no aprecia la oportunidad de civilizarse que se les brinda.

Pobre Francia, suicida.

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Sábado, 1 de julio de 2023

Acusan en Valdemorillo (Madrid) a VOX, de censurar una obra de teatro basada en Orlando, obra maestra de Virginia Woolf. Hay versiones diferentes al respecto. VOX dice que se debe a motivos económicos. Obviamente, la izquierda celestial aprovecha el asunto para hacer campaña. Sea cuales sean los motivos por los que se cancelado la obra, es una estupidez por parte de VOX. Y es alimentar el fuego de la demonización de VOX. Sería estupendo que los involucrados en la cancelación, leyeran a Virginia Wolf. Ya hay un excedente de políticos analfabetos en España, de todos los partidos.

Carlos Alberto Montaner