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Lunes, 23 de marzo de 2020

En la foto estoy en la cumbre del mundo y contemplo mofletudo y displicente cómo a mis pies canta la vida. Mi padre hermoso, varonil y protector tiene una expresión acompasada y mi hermano de pie bajo su mano refulge. La fotografía habla de nuestro esplendor, pero sobre todo habla de la grandeza de la Cuba que fue, una Cuba donde una familia muy pobre una familia plebeya podía tener ese aspecto moralmente aseado y orgulloso y correctamente vestido y dulcemente peinado y satisfecho quiero decir que en esa Cuba perdida una familia como la mía podía ser, gracias al trabajo de un hombre, una familia de patricios.

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Domingo, 22 de marzo de 2020

Hoy un bello poema de Liliam Moro muerta recientemente en Miami, a manera de homenaje y porque su poema abarca de la manera más acertada la atrocidad cubana y la indecencia y el horror de los últimos sesenta años en la pavorosa isla.

El balsero

Cuando lo recogieron
era un cadáver más, boca arriba en la balsa,
con los ojos comidos por el sol,
los párpados abiertos que dejaron pasar
la última mirada interrogante
al cielo azul bellísimo, indolente.

Mirad el fondo de esas cuencas podridas:
ahí reposa la Historia con todos sus discursos.

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Sábado, 21 de marzo de 2020

Conecto con mi hermano en Miami el mayor y hablamos naturalmente de la plaga. Lo único que nos faltaba por vivir una plaga ya hemos conocido la tiranía, la hambruna, el exilio, pero nos faltaba una plaga le digo y se echa a reír. Está viejo y achacoso mi hermano, pero me dice que acaba de terminar otra obra de teatro ¡y va una veintena! eso me tranquiliza no ha perdido su sentido de ser. Ahora vive en las afueras de la ciudad en una elegante caravana y me enseña el exterior sus plantas una mata de ciruelas y el cielo azul. Qué azul el cielo le digo. Hace mucho calor en Miami y espero que eso ayude con lo de la plaga. Ayer fue su cumpleaños setenta y tres años es una obscenidad vivir tanto me dice y mi hermana le ha hecho una tarta y se reúne la familia y celebramos vía WhatsApp. Mi hermano un escritor enorme cuya obra está prohibida en Cuba y cuyo nombre es ignorado en Cuba es el más dedicado y perseverante trabajador que tiene hoy la cultura cubana, que es una cultura de vagos.

Yo por lo que me toca cuando termina la conexión regreso a Mo y yo manteniéndome fiel al sabio axioma de Stevenson: ¡No hay más que un solo arte, el arte de omitir!

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Viernes, 20 de marzo de 2020

Qué enorme decepción. Mi esperanza era que el Rey en su condición de Jefe Supremo de las Fuerzas Armadas, en acción coordinada con los partidos constitucionalistas (PP, Ciudadanos, VOX) y con el decisivo apoyo de las fuerzas armadas declarara ilegal y una amenaza para España el régimen Sánchez-Iglesias y destituyera a sus miembros y tomara el control del país al frente de un Estado de Emergencia. Pero. Ay. Se limitó a soltar cursiladas y paparruchas mil veces regurgitadas y a jeremiquear mientras las fuerzas castro-chavistas, aprovechando el caos desatado por la plaga, van apoderándose del Estado. Majestad, ha fallado usted estrepitosamente y ha perdido una oportunidad única de reclamar para la Corona la tarea de defender a los ciudadanos españoles libres e iguales y a la democracia y a la civilización y a la decencia, naturalmente. Lo peor del castro-chavismo comunista no es que sea criminal y esclavista y una formidable máquina de crear hambre y necesidades, es que es intrínsecamente indecente. Habló su Majestad y los españoles continúan tal y como estaban a merced de la hecatombe castro-chavista que se les viene encima.

Ya sé que en España Majestad nadie se atreverá a decirle esto por eso se lo digo yo.

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Jueves, 19 de marzo de 2020

Lo mejor es pensar que la plaga me matará. Así ganaré en concentración y podre terminar, tal vez, algunos de los libros que tengo pendientes. Soy un escritor. Ya sé que sin la ilusión probablemente genética de que la muerte es un acontecimiento lejano, no podríamos vivir. Pero. Estos son tiempos excepcionales. La enfermedad y la muerte han ocupado el primer plano y hay que asumirlo. Veamos lo pendiente. Hace poco comencé a escribir un librito que se llamará Vida de perro que trata de la superioridad animal y que me gustaría terminar. Y tengo a medio escribir una novela corta para niños o eso me gustaría que narra la aventura de un niño que, secuestrada su madre por El Gigante de la Playa Final, decide ir a rescatarla con la ayuda de un Pendeskatuleron. Por otro lado, también a medio escribir, El Resucitador, una historia de ciencia ficción o futurista que transcurre en el universo de mi trilogía El gen de Dios en territorio garbageland. En la isla basurero, un nuevo dictador, no podía ser de otra manera, pone en marcha una máquina para resucitar a los líderes y diversos asesinos y cómplices de la antigua dictadura, muertos injustamente de muerte natural, con el objetivo de que sean debidamente ejecutados. Manos a la obra manos a la obra.

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Miétcoles, 18 de marzo de 2020

Anoche recordé no sé porqué por lo de la plaga seguramente en mi cerebro la palabra plaga es sinónimo de comunismo a los cómplices de la dictadura cubana (toda la izquierda culogorda mundial) que gritaban ¡Yankis, manos fuera de Cuba! y yo allá muerto de hambre y sin papel sanitario en la isla pavorosa pensaba no sólo ¡qué hijos de puta! también pensaba no tienen ni idea de lo que quiero la grasa acumulada en sus obesos culos les impide pensar, no quiero que saquen las manos de Cuba si las tuvieran las manos de los yanquis me da igual dónde las metan lo que quiero que metan los yanquis en Cuba es una oleada enorme de bombarderos y aviones de guerra y a miles centenares de miles si fuera necesario de marines y también misiles naturalmente y barcos muchos barcos de guerra frente a las costas barcos llenos de cañones enormes las manos de los yankis no me interesan para nada lo que me interesa son sus ejércitos libertadores. Eso es lo que, mientras toda la izquierda culogorda mundial chillaba ¡Yankis, manos fuera de Cuba! pensaba yo cuando vivía en Cuba esclavizado y lo que sigo pensando ahora que vivo fuera de Cuba desde hace muchos años.

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Martes, 17 de marzo de 2020

Ayer alrededor del mediodía terminé Mo y yo, una novela corta o noveleta, como decíamos en la isla pavorosa. Empecé a escribirla hace unos diez años si no recuerdo mal y ha ido esperando su momento, yo no puedo escribir según un plan eso es cosa de intelectuales, los libros tienen un momento que está asociado a los acontecimientos de tu vida no puedes escribir el libro hasta que no te pasa lo necesario para que lo escribas. Y el libro lo sabe. No es que te pase lo que pasará en el libro, lógicamente, pero ha de suceder algo que actúa como un código que abre un espacio en tu cerebro donde está resuelto el libro. Es un proceso muy curioso que conozco bien porque me ha pasado con cada uno de mis libros. Cuando se detienen no es porque yo no encuentre soluciones literarias o las palabras adecuadas es porque no he vivido algo necesario para la vida del libro. Y hasta que no lo vivo, no lo puedo concluir.

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Sábado, 14 de marzo de 2020

Voy al mercado y algunas estanterías vacías. No hay jabón para ducharse ni papel de baño. Si algo he aprendido con lo de la plaga es que los españoles están decididos a morir con el culo limpio. Pregunto a las empleadas y todas me dicen repondremos ¡qué maravilla el capitalismo! Repondremos. En la verdulería no hay patatas, pero mi verdulera me dice que llegará por la tarde el camión de abastecimiento. Que vuelva mañana, pero temprano, porque las turbas enloquecidas arrasarán enseguida. Nadie lleva mascarilla y todo se ve más o menos normal excepto las estanterías vacías y que todos nos esquivamos un poco: si la cosa empeora primero se perderá la educación, después la piedad.

Me limpié el culo veintiocho años en Cuba con el periódico Granma, pero, ya he vivido mucho tiempo en países libres (no hay libertad sin papel sanitario no crean a ningún hijo de puta que diga otra cosa sobre todo no le crean si habla de dignidad y cosas así) y mi culo se ha civilizado y no creo que pudiera volver a limpiarme con papel de periódico. Lo único que tenía bueno de limpiarse con el periódico Granma es que un día tocaba limpiarse el culo con Fidel Castro, otro con Camilo Cienfuegos o el Che Guevara, hasta con las yeguas Haydée Santamaría, Celia Sánchez o Vilma Espín me he limpiado el culo yo innúmeras veces. Eso paliaba un tanto la humillación de ser un esclavo y de vivir en la abyección que era y es vivir en Cuba. Algo es algo.

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Viernes, 13 de marzo de 2020

El mayor peligro del coronavirus para los españoles no es el coronavirus es Pedro Coronavirus. Pedro Coronavirus y sus hordas ideologizadas. Cualquier gestión, cualquier medida que se ha tomado para combatir el coronavirus en manos de Pedro Coronavirus y sus hordas ideologizadas (¡que incluyen a la Televisión Pública!) han sido gestiones y medidas ideologizadas. Cualquier gestión o medida ha estado ajustada a consideraciones ideológicos. Conozco a este tipo de gentuza y para ellos no hay nada que escape al ámbito ideológico, ni siquiera las vidas humanas. No es que Pedro Coronavirus no sea un inepto un mentiroso patológico un atorrante un analfabeto y un perfecto irresponsable, lo es. Pero, peor, es un mentiroso patológico un atorrante un analfabeto y un perfecto irresponsable ideologizado. Para este tipo de gente el primer virus a combatir es el enemigo ideológico. De ahí su guerra contra la comunidad de Madrid, gobernada por el PP, en pleno crecimiento exponencial de la plaga. De ahí su pro-vírica y anti-ciudadana celebración del 8 de Marzo. De ahí los mensajes eufóricos de sus aliados y hordas izquierdistas en general ante el positivo por coronavirus de Ortega Smith o Abascal. En Cuba, siempre me llamó la atención que, cuando entrabas en conflicto con la dictadura izquierdista, dejabas de ser inmediatamente un compañero, es decir un respetado miembro de la manada ideológica buena, humana, para convertirte en un “ciudadano”. Ciudadano en Cuba es sinónimo de escoria, de enemigo, de traidor a la humanidad. Es significativo, ¿no?

Pedro Coronavirus es el Comandante en Jefe de la epidemia y sus hordas ideologizadas sus mejores aliadas.

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Jueves, 12 de marzo de 2020

Ningún periodista (incluyendo a Orwell) o ensayista o filósofo o académico o historiador o escritor realista de cualquier tipo ha explicado con más claridad y precisión que la ficción Rebelión en la granja lo que es y significa el comunismo y el totalitarismo. Es decir, nadie ha explicado el comunismo y el totalitarismo mejor y a una mayor cantidad de personas que una ficción y un escritor de ficción. ¿Queda claro, detractores de la ficción? Dejen de incordiar.