4411

Lunes, 7 de septiembre de 2020

En algún sitio leí declaraciones de Marlaska (Marlaska con K vasca) en un acto o ceremonia en la provincia vasca. Decía que él como “ciudadano vasco y español” etcétera. Creo que el acto o ceremonia tenía lugar junto al árbol de Guernika (que habría que cortar lo antes posible eso no es un árbol es una bomba tribal). Por cierto, a Marlaska (con K vasca) lo mandaron en esa ceremonia o acto a sentarse con la chusma etarra y Marlaska (con K vasca) como es a fin de cuentas primero vasco aguantó a pie (o culo) firme como se dice toda aquella humillación que para él no lo era para él era servicio a la Patria Vasca.

Pero lo que quería decir es que Marlaska (con K vasca) decía ciudadano vasco tranquilamente aunque los ciudadanos vascos no existen. España vive instalada en una invención tribal que estúpida y sobre todo sumisamente aceptan los españoles libres e iguales. Y hay que aguantar que te digan (bueno, es un decir, yo no lo aguanto) que el euskera (esa atrocidad) el catalán (ese lloriqueo) y hasta el gallego (¿pero qué coño será el gallego?) son una gran riqueza para España y para los ciudadanos españoles libres e iguales. No lo son. Son la punta de lanza del cáncer tribal que devora España.

4409

Sábado, 5 de septiembre de 2020

A cierta edad yo al menos se comienza a pensar en todas las mujeres con las que nos hubiera gustado follar. Y no pudo ser. Por muchos motivos. Hablo de personas conocidas no de fantasías. Entre esas mujeres casi todas mis amigas y amigas de mi mujer y mujeres de mis amigos, es lo más normal del mundo. A veces tienes ganas de follar con una de estas mujeres y después se te pasa, pero no en todos los casos. Hay mujeres y mujeres. Ninguna como la tuya, obviamente, a la que tienes ganas de follarte siempre si no tienes ganas de follarte siempre a tu mujer aunque lleves veinte años viviendo con ella, es que algo falla. Pero hay ganas que van y vienen y vuelven y perduran son casos señeros (qué palabro) mencionaré el caso de mi amiga Zoé Valdés. Con más o menos ganas desde que la conocí me hubiera gustado follar con Zoé. Por muchos años mientras estuvo casada era imposible porque con las mujeres de los amigos sólo puede follarse si los amigos están de acuerdo. Y después, porque la vida no es nunca como debería ser. Qué pena morirse sin follar con todas las mujeres con las que nos hubiera gustado follar. ¿No?

4408

Viernes, 4 de septiembre de 2020

Y cuando puse a un lado el libro de Rabelais no sé porqué fui al librero el de las puertas de cristal donde están los libros delicados y dedicados más queridos y saqué La mujer sin tetas y lo abrí por cualquier página y me puse a leer. Es un libro que no conoce nadie un libro ignorado por los críticos me refiero a los llamados críticos cubanos siempre tan pandilleros y tan deshonestos, verdaderos baluartes del sociolismo la metatranca y la cháchara citafilósofos. Ignorado y desconocido este libro a pesar de ser uno de los libros (no digo novela) más originales y en general deslumbrante de la literatura cubana.

Y ahora estoy leyendo el capítulo titulado Capítulo que no se cuenta el de las abuelas que son también las mías.

Mis abuelas nunca fueron jóvenes para mí; cruzaban las calles temblorosas. Mis abuelas fueron por alguien maltratadas; quién no lo ha sido. Mis abuelas barrían el portal y los fines de año, a las doce en punto, lanzaban un cubo de agua a la calle. Sembraban plantas en macetas y latas y se desvivían luego por verlas florecer. Hicieron lo que hace todo el mundo, pero fueron sólo mis abuelas.

Yo tuve una abuela que ya no tengo,
Yo tuve una abuela que dicen que existió,
Yo tuve una abuela que murió,
y un abuelo que murió,
y una tatarabuela que murió,
y un tatarabuelo que murió.
Y mi abuela tuvo una abuela que murió,
y un abuelo que murió,
y una bisabuela que murió,
y un bisabuelo que murió,
y una tatarabuela que murió,
y un tatarabuelo que murió.
Y mi abuelo tuvo una abuela que murió,
y un abuelo que murió,
y una bisabuela que murió,
y un bisabuelo que murió,
y una tatarabuela que murió,
y un tatarabuelo que murió.
Y mi bisabuela tuvo una abuela que murió,
y un abuelo que murió,
y una bisabuela que murió,
y un bisabuelo que murió,
y una tatarabuela que murió,
y un tatarabuelo que murió.
Y mi bisabuelo tuvo una abuela que murió,
y un abuelo que murió,
y una bisabuela que murió,
y un bisabuelo que murió,
y una tatarabuela que murió,
y un tatarabuelo que murió…

Y así hasta el infinito, hasta un microbio, un virus, hasta los mismos fósiles, hasta el primer engendro.

4407

Jueves, 3 de septiembre de 2020

“En esas estaba, cuando su yegua orinó para aliviarse el vientre, pero lo hizo con tal abundancia que formó siete leguas de diluvio, y toda la orina descendió al vado de Vède e hinchó tanto el cauce del agua, que toda aquella banda de enemigos se ahogó con gran horror”.

Quién tuviera una yegua así.

“¿Por qué se entienden tan bien la barrica y el pichel? ¡Porque tiene agujero ella y picha él!”.

Lirismo.

“-¿De qué reís tanto?
-Señor, les explicaba lo desgraciados que son esos demonios de turcos que no beben ni gota de vino. Aunque el Corán no contuviese ningún otro mal, ése bastaría para que yo no aceptara someterme a su ley”.”

A la mierda el Corán.

“Considero que una excesiva facilidad y blandura en perdonar a los malhechores les es ocasión de cometer con mayor ligereza nuevas fechorías, como consecuencia de esa perniciosa confianza en el perdón”.

Vascos, catalanes.

“-¿Cómo? ¿Soltáis juramentos, hermano Juan?
-Tan sólo para adornar mi lenguaje, son colores de retórica ciceroniana”.

Estilo.

¿No es donosura morir con la picha dura?

Filosofía.

Sigo leyendo Gargantúa como ven y ya estoy en el segundo libro con su hijo, el inigualable Pantagruel. Y esto aún, que podría servir de frontispicio a mis emanaciones:

“Así como yo me doy a mil cestos de diablos, en cuerpo y alma, tripas e intestinos, si miento en una sola palabra a lo largo de esta historia, así os abrase el fuego de san Antonio, la epilepsia os derribe, el chancro os persiga y la cagalera sangrante se apodere de vosotros”.

4406

Miércoles, 2 de septiembre de 2020

El aramburismo es la coronación literaria de la política de Zapatero y compañía para cubrir de una gruesa capa de buenismo, hipocresía, y culogordismo bienpensante los crímenes de ETA. El aramburismo coloca lo vasco y el vasquismo patriótico en el lavado escenario donde lo quieren los nacionalistas vascos y sus cómplices: por encima de los ciudadanos españoles libres e iguales. El éxito de público y crítica de la novela de Aramburu que inaugura el aramburismo es, sobre todo, prueba del gran éxito que ha tenido entre los españoles la política de blanqueamiento y aceptación de ETA y sus socios políticos, éxito que alcanza incluso a las víctimas del terrorismo que se conforman, como en la novela de Aramburu, con una cartica del asesino reconociendo su crimen o algo por el estilo. ¿Reclamar la expulsión del espacio político común de los asesinos y sus herederos y usufructuarios? Pero qué mal gusto, qué facha, qué extremista de derecha.

Vuelvo a esto porque he visto el cartel de promoción de la serie de HBO basada en la novela de Aramburu. Algo francamente asqueroso. Pero que no debería sorprender a nadie. Y porque leo esta hipócrita nota en el blog del escritor. Los políticos y los cómplices de los asesinos de ETA, y la población vasca envilecida por su apoyo tribal a los asesinos, han impuesto un clima social cultural y ¡penitenciario! abyecto a los ciudadanos españoles libres e iguales, han normalizado la abyección vasca. Era sólo cuestión de tiempo que apareciera un novelista a otorgar crédito moral y literario al envilecimiento general reinante.

4405

Martes, 1 de septiembre de 2020

Lamento decir que las manifestaciones y protestas pacíficas sólo sirven en las democracias o en dictaduras de derecha. A veces hasta se consigue derrocar a un gobierno. Pero. En las dictaduras de izquierda no sirven de nada. Véase Venezuela, véase Hong Kong (la próxima merienda china), véase ahora Bielorrusia. Es inútil, sería mejor armarse. Ya oigo los chilliditos de los culones socialdemócratas espantados, pero la verdad es la verdad y es una. Y otro ejemplo de la indefensión de los libres. Sólo es cuestión de tiempo que los musulmanes extremistas (y no) tomen el poder en países europeos en nombre del Islam y del supremacismo religioso. Los países libres no saben defenderse de estas invasiones de culturas inferiores y de las (cíclicas) pulsiones totalitarias de la derecha o la izquierda extrema.

Como si fuese poco, los enemigos de la libertad cuentan con el apoyo de la prensa de esos países libres (aún), que prefieren engañar y mentir a su público (véase el hombre blanco asesinado en Portland) que renunciar a sus onanistas fantasías we are the world we are the children de multiculturalismo buenista (es mejor que nos maten a matar, me han llegado a decir), que siempre termina convirtiéndolos en cómplices de los enemigos de la libertad (véase la dictadura de los hermanos Castro, véase ETA triunfante).

Hay que armarse.

4404

Lunes, 31 de agosto de 2020

Hace unos días mi madre cumplió años y mi hermano fue a llevarle flores y me mandó una foto. Mi hermano es el gatekeeper de la puerta de la infancia y de la historia de la familia y hasta del mito familiar. Y acaba de terminar un libro en el que trabajaba hace años. Un libro futurista podríamos decir Las moscas verdes, se llama. Los venzo porque son unos vagos, decía Lezama. Exacto. El libro es el juego iridiscente del atardecer del mundo y del atardecer de unos niños perdidos, que es lo que debe ser un libro. Hace unos días mi madre cumplió años y mi hermano le llevó flores y un trono de palabras.

4402

Sábado, 29 de agosto de 2020

Cenamos comida japonesa en la terraza como a las nueve el calor ha amainado y huele a lluvia y cervezas japonesas cómo no. En Japón vimos nevar desde un restaurante en la cima de un rascacielos fue uno de los momentos más hermosos de mi vida recuerdo la carne de Kobe y que nos dimos la mano y el mundo se organizó. Me gustaría morir en Japón o al menos que tiraran por allá mis cenizas porque me gusta Japón pero sobre todo por estar (es un decir) lo más lejos posible de la isla pavorosa y sus despreciables habitantes y por joder, mayormente. Y recuerdo también que cruzamos el país en un tren vertiginoso y aquello era la cumbre de la civilización si no han estado en uno de esos trenes no saben lo que es la civilización. El tren nos llevó a Kioto a Osaka y a Hiroshima el lugar donde aquellas bombas salvaron millones de vidas. Bebo un sorbo de cerveza el cielo enrojece hacia el oeste y lo cruza una luz vívida. Un viento fuerte se levanta y agita el olivo y la mata de maravillas. Y cuando en mi cerebro termino de escribir esto comienzan a caer los primeros goterones.

4401

Viernes, 28 de agosto de 2020

Leo el Gargantúa. Cuántas delicias cuántas furias qué mayestático desparpajo qué meadas gloriosas qué imaginación qué reino de la santa hipérbole no en balde Reinaldo adoraba este libro.

¡Alejaos de nuestros campos!

No entréis aquí, hipócritas, gazmoños todos,
viejos camanduleros, taimados, hinchados,
retorcidos, más tontos que los godos
y ostrogodos, precursores de los demagogos,
miserables mojigatos, soplones acomodados,
bribones arropados, incendiarios de altercados,
ridículos, fatuos, mendicantes, gorrones,
largaos a otra parte a vender vuestros errores.

Vuestros errores tantos
llenarían mis campos
de maldad.
Y, por falsedad,
turbarían mis cantos
vuestros errores tantos.

4400

Jueves, 27 de agosto de 2020

Veo Mr. Jones. Corran a verla. El gran éxito del comunismo y de la izquierda (así como no hay ningún catalanismo inocente no hay ninguna izquierda inocente) ha sido no tanto asesinar a millones de personas y esclavizarlas en nombre de la igualdad y la justicia sino invisibilizar a sus víctimas y borrar de la Historia a los defensores de la Verdad (que es una). Así Gareth Jones, el primer periodista occidental que contó los horrores de la hambruna planeada e impuesta por Stalin en Ucrania es un desconocido.

Es cierto que Walter Duranty, del NYT, putero, drogata y lacayo de Stalin fue premiado con un Pulitzer por sus mentiras y abyecciones y Jones al final recibió una bala comunista. ¿Pero a quién que busque la Verdad le importa una mierda el Pulitzer? Gareth Jones es nuestro héroe, el héroe de todo hombre libre. La libertad es el bien supremo.

Y emocionado, mientras veía Mr. Jones, no pude menos que admirarme de la cara dura de tantos que sin el menor pudor se hacen llamar periodistas.