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Domingo, 14 de marzo de 2021

Me asomo a la ventana del baño de arriba y miro el Jardín y veo al gato amarillo tomando los primeros soles tendido en la cama elástica. No está allí pero mi cerebro recrea la escena tantas veces vista me pasa también con otros sitios donde el gato amarillo solía instalarse mi mesa de trabajo el butacón de leer la silla de la terraza o la rama del cerezo a la que trepaba, y me pasa lo mismo con los lugares de su agonía el lavamanos donde lo alimentaba a la fuerza o el escondrijo en la cerca donde se tumbaba a esperar que se abriera la puerta de acceso a la oscura pradera. Mi cerebro vuelve a ponerlo en estos sitios y cuando me pasa me quedo pensando en los motivos de mi cerebro ¿será puro azar químico o será algo que obedece a una piadosa voluntad química de atenuar mi tristeza? Qué enorme pregunta.

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Sábado, 13 de marzo de 2021

Hace dos años que me operé la hernia lumbar que arrastré por años ya lo narré en esta novela de mi vida por entregas, pasé dolores espantosos no sé si lo recuerdan y la recuperación fue lenta y angustiosa a eso súmese mi hipocondría no mucha pero bastante y la enormidad de literatura que mi cerebro le pone a todo y la hinchazón correspondiente, pero, he de reconocer a dos años vista como se dice que es muy cierto que nunca te recuperas completamente de una operación de hernia lumbar, vives períodos de paz y ausencia de dolor pero basta un gesto un mal paso (no hablemos de follar cuánto he follado con cautela ¡pero no se puede follar con cautela! estos dos años) para que comiencen las molestias moderadas a veces a veces no tan moderadas ahora mismo y desde ayer mientras escribo las estoy padeciendo. Ya sé que el cuerpo siempre te traiciona está en su naturaleza, pero no creo que sea mucho pedir que si te operas de algo ese algo debería dejarte tranquilo y si tienes que sufrir otra vez grandes dolores que no sea por lo mismo que sea por otra cosa. Y pienso en el esplendor que alguna vez mi cuerpo fue.

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Viernes, 12 de marzo de 2021

Ya sé que mis lectores no españoles creerán que he enloquecido, pero en España los antiespañoles llevados al Gobierno por el PSOE han propuesto una ley que califica el gran idioma español de “lengua impuesta”. Esto no tiene que ver nada naturalmente con las lenguas lengüitas y dialectos varios que, desgraciadamente, también se hablan en algunas provincias de España, sino con el plan ahora más fuerte que nunca gracias a la complicidad del PSOE, para desespañolizar España y acabar de convertir España en un conjunto de fincas tribales bajo el mando único de una especie de gran cacique (Sánchez) en la que ya no existirán los españoles libres e iguales.

Y hoy leo espantado que hablan ya de oficializar el bable. ¿Qué coño será el bable?

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Jueves, 11 de marzo de 2021

Las señoras Isabel Díaz Ayuso y Cayetana Álvarez de Toledo no son (como ahora se escucha mucho) la esperanza del PP; son lo único que queda del PP. Quienes mandan en el PP no son ellas, son sus enemigos, los que echaron a Cayetana por sus posiciones y principios; los que hicieron campaña contra Alejandro Férnandez y Cayetana en Cataluña, los que mantienen a un viscoso tipejo como Teodoro García Egea ejerciendo de Rasputín (polla corta, eso sí) de Casado, los que consideran al tribalista galleguero Alberto Núñez Feijóo un ejemplo a seguir, los que tienen como agenda final parecerse al PSOE y hacerse perdonar por la izquierda sanchista y no sanchista y por la izquierda mediática española. Ya sé que la esperanza baila la danza de los siete velos, pero el PP no es Cayetana ni Ayuso, ni siquiera Almeida, el PP es Casado y Aznar que habla catalán (y lo que haga falta) en la trastienda siempre hedionda y corrupta de la intimidad partidista. Hay que tenerlo presente.

Dicho esto. Recomendar a mi admirado Tony Cantó que abandone el partido Ciudadanos lo antes posible y se vaya a VOX, manteniendo su independencia su liberalismo su nervio moral. Hará mucho bien. Será muy bueno para VOX. También para Cantó, que al fin será parte de un partido que usa y aprecia el lenguaje recto que tanto necesitan los españoles libres e iguales en esta la hora más oscura de España.

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Miércoles, 10 de marzo de 2021

La chochocracia y el negrismo (formas de tribalismo) avanzan imparables y de alguna forma hay que defenderse. Como la meritocracia se va reduciendo a características raciales o de género, ajenas a juicios críticos, racionales, intelectuales o estéticos (caso destacado el de Amanda Gorman, cuyo mayor mérito como poeta es ser negra), he meditado al respecto con la seriedad que el caso merece y recordando a Shakespeare ¡brindémonos a la época tal y como ella nos ansía! ¿Y a qué conclusión he llegado? Bueno. Creo que los escritores blancos y machos, antes de extinguirnos, que a este paso será pronto, deben tribalizarse. La tribalización es imparable. Hay que admitirlo. Pero. Exijamos respeto y la mayor consideración para nuestra tribu. En primer lugar, por ser blancos, que no es poca cosa. En segundo lugar por ser hombres, es decir la punta de lanza de la Civilización. Y. Vayamos más allá. Reclamemos derechos basados en aspectos genéticos. Por ejemplo. El color y largo de nuestras blancas pollas. Qué tal si fundamos la tribu de los blancos polla blanca y blancos con pollones. No tenemos la suerte de ser negros o mujeres. Así qué. ¿El tribalismo pielnegra-chochoteta será el canon del mérito y la cultura en el futuro que se avizora? Pues fundemos nosotros la tribu de los blancos polla blanca y blancos con pollones. Y si hay que extinguirse, que así sea, pero hagámoslo en el campo de batalla y con nuestra hermosa polla blanca en la mano.

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Martes, 9 de marzo de 2021

Mi querido amigo Pedro Portal documentador de las delicias del reino me envía un programa sobre el documental Havana de Jana Boková. Contiene un bello fragmento dedicado a Dulce María Loynaz: lo que era la aristocracia cubana antes de ser barrida por el vendaval de zafiedad y crimen que suele conocerse como Revolución cubana. También una entrevista rara y emocionante con Carlos Victoria que camina por aquella playa donde nos reuníamos a leer sus cuentos en el Miami de los años ochenta, antes de que Miami se convirtiera en una cabeza de playa castrista y en una factoria castrista (Villegas dixit). Conocí a Boková, fuimos a cenar con Reinaldo cuando ella filmaba Havana, la parte correspondiente a la Cuba exiliada. No sé si en España se llegó a ver el documental de Boková pero en cualquier caso lo recomiendo mucho. No creo que los españoles se desinfecten por completo jamás del virus castrista ah la Revolución los barbudos y toda esa mierda ni se libren jamás de la típica mirada colonial y racista europea, pero hay que seguir intentándolo.

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Lunes, 8 de marzo de 2021

Hay una verdad que el feminismo y la horda chochocrática adjunta se niega a ver, la verdad de que el poder siempre ha estado en manos de la mujer. El destino de la mujer es dominar al hombre (Paglia). Y eso ha estado haciendo a lo largo de la Evolución y la Civilización. La Mujer es el poder ancestral y es la Madre amantísima y los hombres, salvo los que conforman las limaduras y virutas que produce todo progreso, aceptamos ese poder, damos la vida por él si es necesario; lo buscamos porque a su sombra se vive mejor, protegido, amado, alejarse de la Madre carnal y simbólica es alejarse de la vida, quedarse a la intemperie. Lo demás es peste ideológica, cháchara, subvenciones, politiquería y compra de votos. En la foto, Ayuso es la Madre amantísima y es el pétalo acorazado. La foto es un bukkake político.

Y Ocho de Marzo, etcétera.

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Domingo, 7 de marzo de 2021

Refunfuñaba mientras tomaba el té matinal el diario especialmente aburrido qué horror me decía cuando alguien me envió una entrevista con Abilio Estévez, escritor bucólico y nostálgico cubano. Y. ¡Albricias! Adiós aburrimiento. Qué divertida entrevista no podía dejar de soltar risitas mientras leía. Aconsejo a todos los interesados en la literatura isleña leer esta entrevista. Es un clásico del gimoteo exculpatorio y la flacidez moral, pero sobre todo un clásico del casi. Todo es casi en la entrevista y en la vida isleña del escritor Estévez: casi lo expulsan de la Universidad, casi le dejaron sin trabajo, casi no le dieron una plaza en El Caimán Barbudo libelo oficial (pero el esbirro Padura ayudó), casi no informó pero ay lo obligaron a informar sobre la catadura moral de Virgilio Piñera, casi se pone la insignia de los represores y patrulla las calles en 1980 mientras acosaban y maltrataban a los futuros marielitos (fue apenas un rato ¡y lo que sintió es lo que importa!, dice ahora pobrecillo), casi no lo publican, casi lo condenan por hablar con un pepillo en la puerta de su casa pero nada pasó (en la misma isla donde a René Ariza le destruían el cerebro en Mazorra, metían a las locas en campos de trabajo o Arenas iba a la cárcel y le robaban los manuscritos), casi le dio el premio a quien se lo merecía cuando era miembro del jurado del premio Casa de las Américas, pero ay lo presionaron; y así todo. Casi. Casi sufrió de todo el universitario y casi fue decente el luego burócrata cultural Estévez (muy lánguido Estévez, eso sí). Su vida era el infierno del casi. Pobrecillo. ¡Aún se estremece si escucha el timbre de la puerta! ¡En Barcelona! ¡A pesar del tiempo transcurrido el terror del casi no lo abandona! Y así varias páginas de cantaleta victimista mamalona, de pejiguera engolada y grave.

¡Ni siquiera falta el mensajito solapado: ¡no me he negado jamás a que publiquen mis libros en Cuba! Y Tusquets, su editorial, tampoco. Qué se van a negar. Y pensar que Estévez podría reducir la entrevista a una frase: Yo era un adolescente muy bonito en esa época.

Pero. No quiero extenderme que ese estado de cosas intelectual isleño llorón farsante y nostálgico, ese tono ¡mogotes de viñales cuánto los extraño! se pega.

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Sábado, 6 de marzo de 2021

Anoche cena clandestina las cenas clandestinas enmorcillan mucho. No quiero decir que se te ponga morcillona en plena cena clandestina sino que el ambiente de la cena clandestina ¡lo prohibido! es en sí mismo morcillón las cenas clandestinas tienen lugar en un state of mind morcillón. Tal vez todo sea cosa de mi manera genital de ver y vivir la vida. Pero. En los entrantes vino nuestra Diva a saludar desde una mesa en otro planeta y está más buena que nunca la Diva y metí mano un poco lo que enriqueció el ambiente morcillón naturalmente. Y bebí demasiado, culpa de los vinos buenos, y la conversación se ocupó mayormente de lo de la alumna que se lamentaba hace poco en la prensa de que ella se enamoraba de su profesor ay y el malvado profesor se enamoraba de su culo. Cuánta ignorancia argumentaba yo, como si los enamoramientos no incluyeran el culo en principalísimo lugar, qué manera de menospreciar el culo y la realidad que es mayormente culo en nombre del llamado espíritu es decir de la literatura y la ficción. Yo comí rabo de toro para reafirmar mi españolidad y por la palabra rabo que es muy de las morcillonas cenas clandestinas. Vivimos tiempos en los que urge cantar al rabo y honrar especialmente el rabo de hombre qué tiempos melifluos y culeros y chochomustios nos ha tocado vivir.

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Viernes, 5 de marzo de 2021

Me entero de que a una escritora holandesa le han quitado el trabajo de traducir a una joven poeta (es un decir) Amanda Gorman, negra y negrista norteamericana. Ha de ser una traductora negra la que traduzca a la joven negra negrista, exigen las hordas de la neoinquisición (Alex Kaiser). La holandesa traductora no sólo no hará el trabajo, se ha disculpado además entiendo que la gente se sienta herida ha dicho la muy tarada. Muy mal. No hay que disculparse nunca ante un primate totalitario.

Leyendo la noticia, pensé que yo la mayor concesión que haría a estos hijos no de la democracia sino de la emocracia (tipo de vida en común en la que lo único que importa son las emociones, en la inmejorable definición de Ayaan Hirsi Ali) sería pintarme la polla de negro. Si fuera a meterla en algún sitio y por motivos de corrección política se me dijera no, aquí sólo pollas negras, estaría dispuesto pintarme la polla de negro con tal de entrar en el divino agujero en cuestión. Pero más allá de eso esbirros del racismo negro no cuenten conmigo.