4845

Martes, 23 de noviembre de 2021

Sigo con el libro de Martin Amis (Desde dentro, novela autobiográfica, dice); la prosa de Amis es prosa de señorito, pero amena e inteligente, aunque inteligente en un sentido vallado. No hay caos aceptado en su escritura. No hay gran escritura sin caos aceptado. Ya no. Escribir no es poner orden, eso pensaba yo antes, es aceptar el caos. Todos sabemos que no se puede, pero al intentarlo queda ese fulgor, esa sombría babilla.

Y. Encuentro esto. Amis habla de la dificultad de escribir los sueños y el sexo: “El fracaso colectivo es total – y verdaderamente abismal –. Los sueños son una espuma que danza en la superficie de un gran charco o estanque turbulento; pero el sexo es oceánico, y ocuparía por tanto siete décimas partes del planeta. Una fuerza tan esencial, tal diversa, tan grande, tan rica. Su evocación en la página escrita, sin embargo, es algo que en cierto modo está más allá de nuestro alcance”.

Habla por ti, Martin.

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Lunes, 22 de noviembre de 2021

El partido PP ha declarado la guerra a Cayetana Álvarez de Toledo, que es lo mejor que tiene el partido PP. A Cayetana no la odian los gerifaltes del partido PP por su posición crítica de la deriva fofa, cobarde y socialista del partido PP. Hay algo más importante y decisivo, creo, en la actitud estúpida por rastrera, perversa y antidemocrática de los gerifaltes del partido PP hacia Cayetana. Su feroz compromiso con la libertad intelectual. Nada odia más la mediocridad del pensamiento grupal partidista que la libertad intelectual. Cayetana no es el enemigo a destruir para el partido PP por sus ideas, es el enemigo a destruir por la libertad intelectual que representa, por la libertad que es.

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Domingo, 21 de noviembre de 2021

Sueño que estoy en el campo, en la pavorosa. La pavorosa de antes. Estoy con mi madre y mi padre y pasamos unos días juntos porque tengo que ir a NY no sé por qué (a exhibir mis cuadros tal vez o porque publican una versión en inglés de alguno de mis libros, pero eso lo pienso después, despierto, cuando la literatura irrumpe en el recuerdo). La casona donde estamos es espaciosa y en derredor frondosos árboles: mangos, un mamoncillo enorme, guayabos, flamboyanes y un naranjo y jazmines y marpacíficos. Y un gran patio con animales, gallos, gallinas, guineos, patos, gansos, guanajos, perros y gatos y muchos gorriones y un azulejo y hay una alegría de juntarse familia y amigos e impera una sensación de rutina el más ignorado de los bienes supremos, y entre los reunidos destacan por su altura y sus hermosos rasgos dos hombres mis abuelos tal vez. Lo siento todo vivo, pero los perfiles y contornos, arenosos. En cierto momento, me despido de mi padre, estamos en una guardarraya rojiza y mi padre está con los hombres altos tal vez mis abuelos (yo odiaba a mis abuelos, pero no en el sueño) y otros hombres con mostacho y polainas y machete al cinto gente como de otra época y me dice mi padre sonriendo nos vamos a comer a (y aquí el nombre del lugar, un pueblo, que no consigo recordar una vez despierto) se ve muy bien mi padre muy seguro y joven es decir nítido, salgo para NY mañana temprano digo yo y no hay angustia en la despedida porque regresaré cuando quiera es la pavorosa de antes y ellos suben a una gran camioneta y se alejan en un ronronear y en una polvareda. Y regreso a la casa y llamo ¡Mima!, ¡Mima! y mi madre me contesta desde el piso superior de la casona pero no hay cómo subir al piso superior y voy siguiendo el sonido de la voz de mi madre y al rato (ahora el interior de la casona es un laberinto) descubro una escalera de piedra una escalera de caracol muy estrecha y de pie ante el primer escalón llamo otra vez ¡Mima! y me responde mi madre desde el otro extremo.

Pero no me atrevo a subir.

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Sábado, 20 de noviembre de 2021

Y llegamos a la segunda edición. Gracias a todos los que lo han hecho posible. Ahora sólo queda pedir a vuestra complicidad y a vuestro amor por la lectura, llegar a la tercera. ¡Por el bien de España! A ver si voy a ser yo el único que no pueda invocar el bien de España.

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Viernes, 19 de noviembre de 2021

Amanezco baldado que decía mi madre. Estaba resistiendo lo de ir al médico, pero tendré que ceder. Apenas puedo caminar, consigo sentarme, con esfuerzo, lo que es muy importante, pero levantarme es bastante engorroso. Aún así, trabajaré, creo, aunque sea un poco. Comencé a leer Desde dentro, el libro autobiográfico de Martin Amis, y en la misma puerta encuentro esto tan interesante: El problema de la “escritura de la vida”, para un novelista, reside en que la vida posee una cualidad o característica antagónica a la ficción. Es informe, no apunta a nada ni se agrupa en torno a nada, y carece de coherencia. Artísticamente está muerta. La vida está muerta. Pero. Es otra cosa, muy diferente, mucho peor. La vida presenta “esa cualidad o característica antagónica” respecto a cualquier escritura. La vida no está muerta artísticamente, cosa obvia, el gran problema de la “escritura de la vida” es que la vida excluye la posibilidad de escribirla. Toda escritura de la vida o no, es ficción, por la sencilla razón de que el instrumento que usamos, la palabra, es un instrumento inseparable de la ficción, un instrumento que es ficción, que aplicamos sobre algo informe, que no apunta a nada ni se agrupa en torno a nada, y carece de coherencia, y de sentido, añadiría yo.

Y esto que llega a Amis desde Nabokov: La vida avanza hacia la muerte a cinco mil latidos por hora. Algo que siento especialmente hoy.

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Miércoles, 17 de noviembre de 2021

Ayer dije Cayetana Álvarez de Toledo e Isabel Díaz Ayuso, pero creo que es bueno añadir al regio dúo a la señora Macarena Olona. La señora Olona añadiría un inestimable nivel de pasión y de necesario lenguaje recto a la soñada conjunción Cayetana-Ayuso. Gran cerebro, gran carisma y gran pasión y lenguaje recto, confluyendo. Serían el remedio que necesita desesperadamente el cuerpo corrupto y comunistamente infectado de la política española. Y qué decir, al margen de los talentos políticos, del elemento estético (tan importante, lo primero que hay que derrotar para llevar a un país a la ruina, la bobalización y al fanatismo, es la estética) que alcanza en estas mujeres, de acendrada belleza y gran pujanza erótica, la cúspide. No me repetiré aquí, porque todo está dicho en Eros y política donde sus retratos alcanzan la rara categoría de baba sagrada.

Yo, sí me guían estas mujeres, atravesaría a pie y descalzo el Infierno y estaría dispuesto a enfrentarme a cualquier hueste infernal.

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Martes, 16 de noviembre de 2021

Lo de España, ay, parece que no tiene remedio. Porque el problema de España son sus dos principales partidos. Los dos principales partidos españoles son la peste. Son los mayores enemigos de los españoles libres e iguales. Desde el inicio mismo de la democracia trabajan contra los españoles libres e iguales. Son los mejores aliados, hoy, de los enemigos de los españoles libres e iguales, ya sean comunistas (y agrupe esa palabra toda la podredumbre izquierdista y socialista española) o nacionalistas racistas tribales. Tal vez una iniciativa política de la naturaleza de Libres e Iguales, que tuviera al frente a Cayetana Álvarez de Toledo e Isabel Díaz Ayuso (conjunción de gran cerebro y gran carisma) conseguiría salvar España. Pero. Para eso habría que contar con que el votante español se despojara de su apabullante sentido de manada. Es decir, que pensara libremente.

Lo veo difícil.

4837

Lunes, 15 de noviembre de 2021

Pablo Casado era Pablo Casado, conservaba cierta entidad, antes de la entrevista de Cayetana Álvarez de Toledo en El Mundo. Pero. Después de la entrevista de Cayetana, Pablo Casado es otro Pablo Casado. Un Pablo Casado que sólo es concebible a la luz de la entrevista de Cayetana Álvarez de Toledo. Pablo Casado ya sólo puede ser visto y comprendidod a partir de esa entrevista. Por lo tanto, diríamos, que es un Pablo Casado d. C. (después de Cayetana).

Y para celebrarlo lo mejor es dejar aquí las páginas 32 y 33 de mi libro Eros y política. Definen de la mejor manera al Pablo Casado d. C., que nos ha regalado gentilmente Cayetana.

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Domingo, 11 de noviembre de 2021

Mientras me preparo estéticamente para ocuparme de las costillas de ternera al horno, leo un artículo de Espada nuestro primer Espada. Espada es el indiscutible príncipe del periodismo español. Y eso a pesar de que, como cronista de viajes y pitanzas (y en general, vida) sería mucho mejor, es mejor quiero decir ya lo ha demostrado (Ebro/Orbe, esa obra maestra), el periodismo se da mucho balijú pero a fin de cuentas sólo es literatura de segunda. Yo siempre he planteado y planeado (un viejo sueño) ocuparme en estos viajes deseados por Espada de la parte carnal, del hambre sexual y la baba masculina, ser el que se mete en los charcos la parte dionisíaca del periplo. Saldrían grandes libros, creo, pero en el mundo sobran putos pero siempre faltan financistas. Espada rasca en su artículo la costra de Dios de la carta de los padres de la niña muerta accidentalmente, por deseo de Dios que sabe lo que hace, según los padres, y somete a la luz de la razón el fanatismo y la irracionalidad de una prensa y una sociedad dispuestas a aceptar cualquier fantasía con tal de que alivien su cobardía y su miedo a la muerte.

También en el diario de hoy una formidable entrevista con Cayetana Álvarez de Toledo. Pero. Cayetana debió votar en contra.

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Sábado, 13 de noviembre de 2021

Cuando los traductores de bable (¿qué coño será el bable?) sean ley y legión en el Congreso de los PartiDiputados (en esos tiempos ya se le llamará por su verdadero nombre) y el catalán, el gallego y el ruido de entrechocar de piedras conocido como euskera sean lenguas nacionales, y se haya prohibido y penado el uso del español, haré voto de silencio indefinido es decir hasta la muerte, no me rebajaré a usar esas jergas. Me retiraré con mis perros y mi gato negro (las mejores personas que he conocido) y las cenizas de mi niño amarillo a una cabaña lejana y recóndita a pesar de odiar el campo y odiar en general la Naturaleza, y me dedicaré a leer y a escribir no piensen que se librarán de mi. Esta vez no huiré a otro país, estoy cansado de huir; me dedicaré a escribir mi última novela que será una parodia de Fahrenheit 451 pero en mi novela quemarán a los que usen el idioma degenerado y opresor (español), y quemarán los libros en español, claro está. Viviremos por entonces en un mundo de felices lacayos y de gozosos esclavos en un mundo de todos y todas putas. Mi novela la escribiré en español, naturalmente. Aunque no la lea nadie, no me debo a los lectores a qué tarado a qué subnormal se le puede ocurrir eso. Sólo me debo a la vida, y al movimiento. Yo no he venido aquí a obedecer, ni a respetar.