3165

La imbecilidad la beatería la hipocresía la demagogia y el feminismo más fanático florecen a la sombra de la zafia politiquería barcelonesa. Véase la amenaza y el aluvión de baba politicamente correcta arrojado desde el Ayuntamiento sobre la discoteca que ha puesto un cartel que ofrece cien euros a las damas que acudan sin bragas a dicha discoteca. ¡Machismo! Vocean los adalides de la mayoría moral y del control de los genitales ajenos.

¿A cuántas mujeres obligan a ir a esa discoteca? La que vaya con bragas o sin ellas lo hace libremente. Yo entiendo que las feministas odia hombres y alérgicas al masculino pito se alebresten con el cartel en cuestión. Pero. Los políticos deberían mantenerse al margen. Qué hay del respeto debido a la libertad individual y a la libertad de expresión.

Quién es el Ayuntamiento de Barcelona para meterse a fiscalizar la publicidad de un negocio privado. El cartel no ofende a las mujeres, el cartel no es más que un reclamo erótico, divertido. El único problema que le veo es que está dirigido a las mujeres sin marido ¿y las que lo tienen?; detecto ahí cierta discriminación. Salvo eso, no veo nada condenable en el cartel.

Ah, y a las mujeres libres y fuertes que vayan sin bragas a esa discoteca decirles: Señoras, mis respetos.

3164

He dejado que pase un poco la polémica porque no es bueno opinar de estas cosas en caliente. Me refiero al intercambio entre el amigo Jorge Bustos y la diputada Irene Montero. Ella acusaba a Bustos de machista o algo así. En fin. Yo lo que quería decir al respecto es que la señorita Montero está bastante buena, a pesar de su rostro un tanto ratonil. Lo digo por si contribuyera en algo al asunto en cuestión.

3163

Al perrito no le gusta quedarse solo. En cuanto me ve ponerme el abrigo y sobre todo coger las llaves del coche y la cartera, se pone a lloriquear. Yo trabajo solo y paso la mayor parte de mi tiempo y de mi vida solo. Cuando me preguntan digo que me encanta la soledad que la soledad es estupenda. Pero eso es verdad sólo a veces como pasa con tantas cosas. A mí como al perrito no me gusta estar solo. Pero acompañado no se puede hacer el trabajo que yo hago. Pintar, tal vez, con modelos por el estudio en pelotas tumbadas o deambulando entre los cuadros definitivamente. Escribir no. Escribir con alguien ahí no. O sí, uno de mis libros lo escribí casi entero con una bella leyendo a mis pies y de vez en cuando me la chupaba mientras yo escribía ahora lo recuerdo.

3162

Voy a la ciudad. Tengo uno de esos días y encuentro a toda la gente con la que me cruzo pavorosa. Alejándome cada día más de mi especie podría ser el título de este día. Claro que por otro lado resultaría difícil cambiar de especie porque ¿gato o perro?; he ahí una decisión peliaguda, que diría un literato. Aprovecho para pasar por la librería La Central de la Calle Mallorca siempre con la esperanza de que hayan contratado de nuevo a aquella muchacha tetona que tanto me gustaba cuando iba a esa librería hace años. Pero ha pasado mucho tiempo me digo y es probable que se le hayan caído ya las tetas a la muchacha. Todo termina degradándose como se sabe. Miro libros. Veo uno de Carson McCullers, y su prólogo de Rodrigo Fresán. Ya es casi imposible encontrar un libro que no tenga un prólogo de Rodrigo Fresán. Todo el trayecto hasta la librería viendo gente desagradable nauseabunda y fea y el estómago se me revuelve un poco. Ya lo dije tengo uno de esos días. Y ni siquiera la muerte se hace más llevadera en un día así voy pensando.

3161

Gran manifestación en Barcelona. 160.000 personas según la Guardia Urbana. Reclaman que se acoja a refugiados sirios y semejantes. Pero. Poco que ver la manifestación con los refugiados: es una manifestación independentista un acto contra el Gobierno español y contra España para que se vea la diferencia entre la bondadosa Cataluña que quiere acoger refugiados y el malvado Gobierno español. Por otro lado, es verdad que muchos infelices han huido de sus países y necesitan ayuda. Por tanto, propongo que el Gobierno español habilite centros de acogida por toda la ciudad de Barcelona para que los participantes en la manifestación solidaria puedan acudir y dejar sus datos y así se confeccione una lista cuyo propósito sea asignar dos o tres refugiados (por casa) a cada participante en la manifestación. 160.000 manifestantes, dos refugiados por casa de manifestante inscrito. Estamos hablando de muchos miles de refugiados que encontrarían un hogar. Eso ayudaría a los refugiados no cabe duda y calmaría un tanto, digo yo, las enormes ansias de acoger refugiados y hasta el escozor moral que sienten estos manifestantes. ¿No?

A ver, manifestantes, una lista, dos refugiados por casa. ¿Quién se apunta?

3160

Llevamos al perrito a la Barceloneta a conocer el mar. Un perrito listo. No se acerca. Se detiene a cierta distancia y lo mira receloso. Sabe, supongo, que se congelaría si se aventurara ahí dentro o sería devorado por uno de los osos polares que nadan cerca de la orilla. La arena sí que le gusta. Corre se revuelca y escarba. Paseamos. Llegamos a la playa nudista. Se mezcla la gente vestida y los nudistas con tal naturalidad que me digo cuánto nos hemos civilizado, incluso familias con niños y niñas junto a hombres y mujeres en pelotas y todo normal y natural. Hay un gran gentío. Y va en aumento. Yo antes pensaba que Ortega era medio idiota por aquello que dijo de que no entendía qué iba a hacer la gente en tropel a la orilla del mar. Pero ahora creo que lo comprendo.

Pasa una gorda y parece la alcaldesa, pero después veo que no.

3159

Esta respuesta en una entrevista: “España es una especie de manicomio tribal, más que un país. Es un lugar en el que nadie es español. Primero, y a veces únicamente: catalanes, vascos, madrileños, sevillanos, gaditanos, manchegos, andaluces y de ahí para abajo hasta el villorrio más insignificante. Si el alma existiera, podríamos decir que el alma española es un alma parroquial. No hay sentido de país en los españoles. Es una cosa rara. Creo que es una situación producto del gran trabajo hecho por jefes tribales como Jordi Pujol, con la preciosa ayuda del PP y el PSOE, que han preferido desmantelar España (pactando con estos caciques) con tal de permanecer en el poder. También está la cuestión de la Guerra Civil de 1936, que para la izquierda española no ha terminado. Perdieron, pero no se resignan y mantienen vivo el rencor y polarizan la sociedad española de forma malsana. España es el único país de Europa donde los grandes partidos de centroderecha e izquierda no pactan jamás. Prefieren llegar a acuerdos de gobierno con los enemigos de España, es decir con los nacionalistas vascos o catalanes. Yo detesto los nacionalismos, pero a España le vendría bien un poco de sentido de país; estamos hablando de un lugar donde está mal visto llevar la bandera nacional. Esto es, en cierta medida, un error de la Transición, que por otro lado fue un proceso admirable. Pero ingenuo. Los nacionalismos provinciales (vascos, catalanes) siempre actuaron de mala fe. Y se han aprovechado muy bien de la situación. Y así han ido desmantelando el país, dividiéndolo en parcelas gobernadas por caciques. Por otro lado han desarrollado una intensa labor (sobre todo en las provincias catalana y vasca para desacreditar la unidad de España y desespañolizar a los niños españoles que nacen en esas provincias (las escuelas más que escuelas españolas son fábricas de patriotas catalanes o vascos). El clima es antidemocrático y cada vez más demagógico, te acusan de franquista y de fascista si muestras orgullo de ser español. Ahí estamos. Y como si fuera poco, ahora llegan los chavistas fidelistas de Podemos a enturbiar más y a hacer más ingobernable el país. La situación es muy seria. Pero aquí seguiré.”

3158

No es raro que lea dos libros a un tiempo y ahora Extinción y el Diario y me siento en un estado como de exaltación crucial o como discurriendo por los salones de un gran museo a cada paso joyas. Así Bernhard:

“Tu padre tuvo siempre la equivocada opinión de que los títulos académicos rimbombantes eran garantía de cierta capacidad intelectual respetable. En eso se equivocó siempre. Durante toda mi vida he odiado todos esos títulos y a los que llevan esos títulos. Me resultan más repugnantes que cualquier otra cosa. En cuanto oigo: ¡catedrático de universidad!, me pongo malo. Un título así, al fin y al cabo, es precisamente la prueba de ser un zoquete especialmente insólito. Cuanto más enorme suena un título así, tanto más zoquete es quien lo lleva”.

Diálogo

3157

Leo a Léautaud, un hombre de inteligencia verdadera. No todos los escritores la tienen, de hecho es algo muy raro. Antes yo creía que se puede ser a un tiempo un imbécil y un gran escritor. Pero ya no lo creo. Se puede ser un imbécil y un estupendo e incluso un magnífico fabricante de libros, eso sí. Pero. Si no hay inteligencia verdadera como la de Léautaud o la de Bernhard no hay más que lloricas metafóricos y constructores de historias más o menos amenas y profesionales del escribir.

Voy por Léautaud lleno de admiración, y con frecuencia (página 366) extasiado. Qué deliciosa manera de ver a los franceses y a la famosa Revolución francesa.

“La idea de patria tal y como la padecemos nosotros, las virtudes cívicas que han hecho, de los pueblos, los estupendos salvajes que son hoy, son, en efecto, obra de la Revolución francesa. Siempre hemos sido los primeros para estas siniestras estupideces”.

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He agrupado y revisado como ya dije todo lo que he escrito sobre sexo, artículos en revistas y textos nunca publicados. Forman un buen librito, franco y gozoso y risueño: como el sexo ha de ser. Un librito que se podría vender bien y que ayudaría a la especie (no tengo la menor duda) a vivir sexualmente de una manera más placentera natural y sana. Lo adecuado sería promocionarlo como un catecismo, creo. ¿Ilustraciones? Quizás. Pero no demasiado explícitas no hay que arriesgarse a que Amazon censure el librito. Lo ideal sería que un agente literario se ocupara de él (pero no tengo agente) y lo vendiera a una editorial pequeña, de esas que cuidan mucho los libros. Pero sea cual sea el futuro del librito en un par de días lo tendré listo y así habré hecho mi parte lo demás escapa a mi control.

Cortesías