Juan Abreu
5854
Jueves, 26 de diciembre de 2024
Qué días raros en mi cerebro, estos en los que finaliza (y todos morimos un poco) el año. Como en ningún otro momento recuerdo mi infancia, a mis padres, a mis queridos perros y gatos, y a algunos amigos (en ese orden). Pocos animales humanos están a la altura de mis perros y gatos: Campeón, Negrito, Aretino, Popota. Y lo extraño, en verdad, es que los recuerdo como si el tiempo no los hubiera tocado, los recuerdo tal como eran en aquella época, y envueltos en una pátina dichosa, dulce me atrevo a decir; aunque otra parte de mi cerebro sabe que también fuimos desdichados, que sufrimos grandes humillaciones y miserias varias. Sin embargo, este conocimiento no impide a mi cerebro la producción, digamos, de la pátina dichosa. De una narrativa (como se dice ahora, mejorada) Es como para pensar que nuestro cerebro da prioridad a la ficción consoladora antes que a los hechos. Que nuestro cerebro es en realidad un escritor y nosotros su novela.
Creemos, ilusos, soberbios, tomar decisiones independientes, pero él nos va escribiendo piadosamente.
