Juan Abreu
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Miércoles, 4 de septiembre de 2024
Son las doce y diecisiete minutos pero parece el anochecer. Llueve. Acabo de mandar el libro a los muchachos que se encargarán de la composición y el diseño interior. Cierto alivio, pero hasta que no lo tenga en las manos, publicado, no estaré tranquilo. Truena. El perrito no se aparta de mi lado. Escampa. Salgo a poner comida a los pájaros. Y todas las tristezas son lilas, como debe ser.
