Juan Abreu
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Jueves, 25 de julio de 2024
Estoy leyendo con interés los artículos de El Mundo dedicados a la vida personal (y catadura moral adjunta, como efecto secundario) de importantes figuras de la literatura española: Benet, Martín Santos. Han reafirmado mi convicción acerca de la crápula que son los literatos. Vaya canalla la de Benet y Martín Santos. Y no por rojos, que también. Ojo a Benet, se mata en un accidente el amigo Santos y sale corriendo a tratar de follarse a la prometida del muerto. Qué gentuza. Y no crean que no he tratado de leer sus dos famosos novelones. Son ilegibles. No es de extrañar que la literatura española contemporánea haya descendido a la sentina de Barral, Vázquez Montalbán, Lindo, Grandes (y el marido), Millás, Landero, Cruz, Montero, Rivas, Lucas Lírico, Jabois y gente por el estilo.
Y ya que hablo de literatos, hace poco murió Rosa Regàs y he escuchado por aquí y por allá sobre lo buena que estaba y lo bella que era de joven. Fui corriendo, como es lógico, a comprobarlo mirando viejas fotos. Y es verdad, bella. Aunque sin tetas. Lo que es la vida lo que hizo con ella la atroz vejez.
