Estampas

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Martes, 23 de julio de 2024

Vivimos inmersos en el albañal identitario que desemboca como se sabe en el infecto mar tribal.

5714

Lunes, 22 de julio de 2024

“Colombia no tiene perdón ni tiene redención. Esto es un desastre sin remedio. El 24 de mayo de 1896. A las cuatro o cinco o seis de la madrugada (pero la hora exacta sí no la sabe ni Dios), José Asunción Silva el poeta, nuestro poeta, el más grande, se quitó la vida de un tiro en el corazón. Se lo pegó con un revolver Smith & Wesson, dicen que viejo. Dicen, dicen, ¡tantas cosas dicen! Y que los primeros amigos en llegar a la casa, enterados de la noticia, se encontraron a doña Vicenta, la mamá, desayunando tranquilamente en el comedor, y que les dijo: «Vean ustedes la situación en que nos deja ese zoquete». ¡Zoquete! En la palabra está la verdad de la frase. Ya nadie la usa. Hace años y años que la descontinuaron, que también se murió, como nos iremos descontinuando y muriendo todos: hombres, perros, gatos, hoteles, barrios y ciudades. Y lo que más gusto me da: papas y presidentes, rateros, mentira hipócrita, granujas todos”.

Así comienza la biografía de le ha escrito Fernando Vallejo a José Asunción Silva. Comienzo que pienso copiar, con los cambios de rigor por tratar mi libro de la isla pavorosa, para la segunda parte de mis Cinco cervezas, si llego a escribirla algún día. La idea me ronda, me ronda.

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Domingo, 21 de julio de 2024

Ayer mi gatico negro me despertó dos veces de madrugada, la primera porque no tenía comida y la segunda para que le abriera la trampilla que usa para salir al jardín, que estaba atascada. Y. Me quedé un momento antes de regresar a la cama con la cara pegada al cristal mientras él se perdía en la musiquita entrañable que era el jardín a esa hora (meliflua metáfora).

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Sábado, 20 de julio de 2024

Es un consuelo saber que todo es otra cosa y que no quedará nada.


El lavavajillas

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Viernes, 19 de julio de 2024

“En este negocio el que no es poeta o novelista de tercera persona se quedó colgado del trapecio en el aire fuera del circo. Qué más da. ¿Cómo va a saber un pobre hijo de vecino lo que están pensando dos o tres o cuatro personajes! ¡No sabe uno lo que está pensando uno mismo con esta turbulencia del cerebro va a saber lo que piensa el prójimo! ¡Al diablo con la omnisciencia y la novela!

Qué grande Vallejo.

Y esta entrevista, gracias al amigo Camilo Pachón Pinzón.

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Jueves, 18 de julio de 2024

Termino el Barba Jacob de Fernando Vallejo. Una biografía que es y no es una biografía, que es en gran medida una novela de Vallejo. No es que falte investigación, que es acuciosa, ni años de trabajo. Pero se sabe tan poco de Barba Jacob, que cambiaba de nombre como de calzoncillos. Que nunca se preocupó por la conservación de su obra (algunos de sus poemas sólo los conocen los afortunados que asistieron a sus recitales, no queda rastro escrito de ellos). Le interesaba más que el destino de su obra los bellos muchachos, sobre todo los de ojos azules, el alcohol la mariguana y la intemperie. Fue sobre todo, creo, un poeta a la intemperie más feroz, que es a fin de cuentas el único lugar donde nacen y mueren los verdaderos poetas (meliflua metáfora).

5709

Martes 16 de julio de 2024

Hoy lo primero que hice fue salvar a una curruca (qué bella palabra). El gato la trajo y se la saqué de la boca. La puse bajo el grifo para refrescarla. La acaricié un poco y le dije tranquila no pasará nada y transcurridos unos segundos echó a volar.

Y el resto del día me sentí más ligero y hasta dichoso esa es la verdad.

5708

Lunes, 15 de julio de 2024

Me está empezando a dar asquito la palabra héroe. Alcaraz no es un héroe, es un prodigio del tenis que acaba de ganar en Londres tres millones de euros por trabajar como un burro preparándose para, llegado el momento, como hizo, hacer bien su trabajo. Los futbolistas que acaban de ganar en Berlín, lo mismo. Héroe es Corey Comperatore, el bombero que se lanzó sobre su familia para protegerla y murió haciéndolo, en Pensilvania.

Qué horror, wokistas, mujeristas y otros derelictos, cuánto machismo, ¿no? Y encima ¡un hombre blanco! ¿Quién le habrá dicho a ese detestable producto del heteropatriarcado que las mujeres necesitan ser protegidas?

No le ha bastado a la prensa y la izquierda culogorda con la porquería multicultural con que han infectado a la selección española de fútbol, también tenían que vaciar de contenido (emputecer) la noble palabra héroe.

5707

Domingo, 14 de julio de 2027

Después del atentado (que falló por muy poco) los demócratas mejor es que pierdan toda esperanza de derrotar a Donald Trump. O no. Habrá muchos que pensarán qué pena que fallara, y votarán en consecuencia.

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Sábado, 13 de julio de 2024

Se exagera al llamar niños a los emigrantes africanos que llegan a Canarias en embarcaciones acercadas a España por barcos nodriza pertenecientes a mafias que trafican con seres humanos ante la aberrante inacción del Gobierno español. No hablemos de los marroquíes que tienen ya, según decía mi sabio padre para distinguir a un niño de un adulto, pelos en el culo. Es sábado y no quiero enmierdar el día escribiendo de temas impuestos por la izquierda culogorda española. Pero debo decir, antes de pasar a otra cosa, que los dos jóvenes futbolistas de los que todos hablan por lo del Mundial no son emigrantes, son españoles negros. Nacidos en España. Españoles negros. ¿Qué coño quiere decir racializado?

Almorzamos gambas y champán y el día no ha hecho más que empezar.


Cazar un unicornio

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