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Viernes, 28 de marzo de 2025

Han absuelto al futbolista Dani Albes. Lo habían acusado de violación. El mujerismo hizo su agosto con el caso Alves y las televisiones sacaron tajada amarillista, moralista, antimasculina, vúlvica y woke del asunto, hasta la extenuación, como se dice. Las muchachas deberían saber a lo que van cuando se meten en el baño de una discoteca con un hombre, piensa uno. Pero.

Al enterarse del fallo, según la prensa, la “víctima” dijo que se sentía como si hubiera vuelto al baño de la discoteca. No lo dudo.

Pero a qué.

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Jueves, 27 de marzo de 2025

Voy al oftalmólogo ya la inflamación ha desaparecido y no tengo que volver hasta septiembre para un chequeo rutinario. En el saloncito de espera, mientras espero que me llame el doctor me pongo a leer el Diario de Kioto de Ernesto Hernández Busto, un libro delicioso que me hace regresar a Japón. No tengo nostalgias tribales ni de ningún tipo relacionadas con países en los que he vivido o visitado. Pero. Extraño Japón. Y me gustaría, esta es una confesión importante, volver antes de morir y si no puede ser que lleve alguien mis cenizas a aquel bosque de cigarras o a uno de los senderos que recorría Basho, y las disperse al viento.

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Martes, 25 de marzo de 2025

Veo a la señora Cospedal en una comisión del Congreso respondiendo a preguntas que le hacen en catalán. Lleva un pinganillo o algo parecido para entender lo que dice el funcionario español que la interroga. El que la interroga es un político español que cobra del Estado español pero como patriota catalán o nacionalista catalán o independentista o lo que sea, considera ofensivo para su pura almita tribal hablar el gran idioma español, lengua común. Pero lo peor no es que el patriota catalán imponga su jerigonza y obligue a los contribuyentes españoles a pagar sus pujos aldeanos y despilfarrar millones en el imbécil abandono del idioma de todos los españoles, lo peor es que el Gobierno lo permite. España ya no es un país sino un manicomio regentado por la purria tribal.

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Lunes, 24 de marzo de 2025

Día tierno y sosegado (apenas unas briznas de pavor en el horizonte), salió un poco el sol y todo. Después de comer, me senté a leer un par de horas Hillbilly Elegy de J.D. Vance. Un libro escrito con un lenguaje recto y emocionante. Un hombre decente, Vance, o al menos lo era durante los años que narra su libro. Le deseo lo mejor, es decir que lo siga siendo.

El personaje más querible y carismático de estas memorias es Mamaw, la abuela (y en cierta medida también madre, del autor), una señora de armas tomar, y cuando digo armas me refiero a una Magnum calibre 44 o una Special del 38. Una mujer capaz de describir la diferencia entre la falta de conocimiento y de inteligencia de la manera más exacta que he leído nunca: “Lo primero se puede remediar con un poco de paciencia y mucho trabajo, pero lo segundo es como remontar un torrente de mierda sin remos”.

Una lectura muy recomendable.

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Domingo, 23 de marzo de 2025

Quieren prohibir el libro de un periodista sobre el crimen de un hombre que mató a sus dos hijos pequeños. Muy mal. Cuando una sociedad prohíbe libros y lo peor establece los mecanismos legales y jurídicos que permiten prohibirlos en nombre de lo que sea, da igual, está pervirtiendo la salud democrática de esa sociedad. La libertad es el bien supremo y la libertad de expresión su baluarte fundamental.

O, para decirlo con Espada: Un escritor tiene derecho a jugarse su honor, su dinero, su libertad y hasta su vida con la escritura, y no hay un sistema democrático digno de sí mismo que pueda privarle cautelarmente de ese derecho.

Revoltillo

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Sábado, 22 de marzo de 2025

Hago un picadillo recordado, quiero decir según recuerdo el picadillo que hacía mi madre en la isla pavorosa, antes de que nos liberaran. Mientras éramos esclavos del malvado dictador Batista bastaba ir a la bodega y a la carnicería para encontrar todo lo necesario para hacer un picadillo estupendo. Después, cuando nos liberaron ya no. Es lo que tienen los libertadores los revolucionarios y ese tipo de gente. Hay que huir de ellos como de la peste bubónica.

El picadillo me quedó muy bueno, por cierto.

Cortesía

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Viernes, 21 de marzo de 2025

“Amigo mío, si por desertar de la guerra que tenemos delante
tú y yo estuviéramos destinados a vivir para siempre,
sin conocer la vejez,
abandonaríamos; yo no lucharía entre los primeros,
ni te enviaría a la batalla que confiere gloria a los hombres.
Pero tal como están las cosas, cuando los ministros
de la muerte están cerca a millares,
y cuando ningún hombre nacido para morir
puede escapar de ellos o siquiera eludirlos,
vayamos”.

Termino el Alejandro de Robin Lane Fox. Qué libro inestimable. Qué hombre de todo punto extraordinario. Qué esplendor el de uno de los más grandes civilizadores que ha producido la especie. Eso fue Alejandro, un formidable civilizador.

Tal vez la grandeza de la especie se reduzca a un hombre que ante un paisaje desconocido en el que acecha la ignorancia y la muerte, desenfunda su espada y dice: vayamos.

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Jueves, 20 de marzo de 2025

Cuestionario maldito a Juan Abreu (Cortesía de Tadeu, en The Objective).

Debajo de la mesa, un libro testimonio sobre la Cuba de entonces por el más iconoclasta de los escritores excubanos: Juan Abreu, autor del blog emanaciones, el más divertido, irreverente y desvergonzado de España.

¿Queda familia suya en Cuba?

No. En cuanto conseguimos escapar, mis hermanos y yo nos pusimos a trabajar para sacarlos de la isla. Y, por suerte, lo conseguimos.

¿Alguna cuenta pendiente o ajuste que no haya recogido su libro?

No tengo cuentas pendientes. Como bien dijera Martha Frayde, “no es que odie, es que no he perdido la memoria”.

¿Qué (le) queda de aquella Cuba que retrata en su libro?

En la llamada realidad, nada. El castrismo ha convertido la próspera Cuba republicana en un prostíbulo de aldea tercermundista. Pero. En mi cerebro, perdura la luminosa isla de mi infancia donde mi madre escucha a Rita Montaner o Panchito Riset y mi padre nos duerme en el sillón del portal.

¿Hay todavía cosas por saber sobre el destino trágico de Reinaldo Arenas?

Lo que se cuenta respecto a eso, en la útil pero mentirosa película del pintor Schnabel es falso. Me gustaría saber la verdad acerca de su momento final.

¿Qué puede provocar la llegada de Trump al poder para Cuba?

Nada. Más palabrería. La única forma de derrocar la dictadura de la familia Castro es invadiendo militarmente la isla. Sólo Estados Unidos tiene la capacidad de hacerlo. Al principio, pensé que con Trump, que está como una cabra, tal vez… pero el problema con Trump no es que esté loco, es que no está lo suficientemente loco.

¿El hecho de que Marco Rubio sea descendiente de cubanos puede aportar algo a la relación de EEUU con la isla?

Marco Rubio es norteamericano y hace muy bien siéndolo. Es mejor, como es obvio. Tengo hijos y nietos norteamericanos y me alivia y alegra mucho que hayan dejado de pertenecer a una cultura secundaria, en todos los sentidos.

¿Ha vuelto o volverá algún día a Cuba?

No he regresado. Y en cuanto a regresar, he puesto por escrito mis condiciones para hacerlo. Entre ellas, que el Ministro de Cultura me espere a cuatro patas y con el culo al aire al pie del avión para propinarle una justiciera patada en cuando baje del aparato.

¿Cree que se leen allí sus libros, bajo cuerda?; ¿está accesible su blog?

No lo sé. A veces alguien que vive allá me escribe a propósito de uno u otro de mis libros, pero eso es todo. Para el régimen no existo, y esto incluye a sus escritorzuelos residentes, a los que entran y salen de la isla, y a los que viven en el extranjero. El brazo de la Revolución es muy largo, como me dijo el policía en el puerto de Mariel. En cuanto a mi blog, la situación ha de ser más o menos la misma. Supongo.

¿Qué futuro, político y humano, le vaticina a Cuba?

Describo el futuro que espera a Cuba en mi novela Garbageland. En ella la isla es convertida en basurero mundial. Pero creo que pequé de optimista. Será mucho peor.

¿La patria?

Para mí la patria es una especie de peste bubónica. Una maldición. No necesito una patria, lo que necesito es un hogar. Y eso se puede hallar en cualquier parte. Cuando viví en Estados Unidos, mi hogar estaba allí, ahora que vivo en España, aquí tengo mi hogar. El hogar pertenece a una dimensión única, individual, la patria a una fantasía colectiva, incumbe a la oscuridad tribal; la patria es una enfermedad.

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Miércoles, 19 de marzo de 2025

Hoy cumple setenta y ocho años mi hermano mayor. Que los dioses le concedan tiempo y salud, que de lo de escribir ya se encarga él.

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Martes, 18 de marzo de 2025

Además de la comida para las palomas, una mezcla de alpistes y semillas que compro en el mercado, también dejo pan en el jardín para las urracas. Siempre nos sobra pan. Las urracas vienen y se lo llevan a trozos. Para sus crías, supongo. Me encantan las urracas porque me recuerdan a las malévolas urracas parlanchinas de mi niñez. En la isla pavorosa el pan viejo no lo tirábamos, había una bolsa de tela en la cocina donde se guardaba hasta el último resto. Allí, a veces, se llenaba de un moho verde que había que raspar con un cuchillo, antes de comerlo. Cuando llegaba a casa tarde, muerto de hambre, a modo de cena, cogía un mendrugo de la bolsa, lo tostaba un poco en el reverbero, le ponía un poco de azúcar, si había, y al menos no me acostaba con el estómago vacío.

Y. Lo que es la vida. Ahora puedo dejar pan para las urracas y ya no me acuesto hambriento y todo gracias al maravilloso exilio y al bendito capitalismo nunca lo agradeceré bastante.